Tonta.Lesa

Don Erasmo de El Carmen

2012-02-02T15:22:00.000-08:00

Don Erasmo Zuñiga Arriola de 96 bien conservados años, vive en las proximidades de Codegua donde existe un mundo rural sostenido por los delgados hilos que el tiempo les ha permitido guardar y que los caminos aún de tierra protegen a su gente del afanoso trajín del pavimento. En el limite de estos dos tiempos encontramos a don Erasmo, quien ha ejercido la vida siempre en el mismo sector de El Carmen; ha trabajado toda su vida en la Hacienda El Carmen, propiedad de la familia Irarrazaval.

Don Erasmo se casó aqui mismo a los 22 años con la Sra. Ines Aranguiz, quien lo acompañó apegados siempre a la misma tierra que les permitió criar a sus hijos y disfrutar de sus nietos. Por años, ambos se dedicaron a las plantas como afición y comercio. Hoy don Erasmo cultiva él solo fantasticos gladiolos que alegran con sus colores su jardín.Don Erasmo se aferra a la casa en que ha vivido toda su vida adulta, pese a que su compañera de vida lo dejó en Octubre pasado a los 93 años, la casa por su parte debilitó su estructura con el terremoto, pero aun está habitable para cobijar a este ilustre Carmenino, quien sostiene que se quedara ahí hasta cuando tenga que seguir a su amada esposa.

Los achaques de Don Erasmo son múltiples, lo han operado tres veces de los oídos y está algo sordo; hoy espera juntar el dinero suficiente para cambiar sus audifonos y confía que junto a sus hijos lo reunirá.Lo dejamos con sus 96 años sentado en el porche de su casa mirando las fotos que sus nietos le tomaron a él y la Sra. Ines el ultimo verano que estuvieron juntos.Don Erasmo tiene la edad de las palmeras del parque, sus dos perros lo acompañan asi como tambien el cariño de su familia y el respeto de todo aquel que lo conozca.

AOC.©.2012

Anita.

2012-01-26T18:22:00.000-08:00

Después de una grata visita a Anita me traje de refalon una muestra de los óleos que espontáneamente surgen de sus manos.
AOC.©.2012

Oleos de Anita Gonzalez Valencia.

Dolor / La vida invisible / Juan Manuel de Prada

2011-11-19T18:14:00.001-08:00

Pensamos ilusamente que el dolor cambia siempre de forma, evolucionando hasta manifestaciones más benignas, incluso consoladoras y quizá así ocurra cuando se trata de un dolor catártico, cuando nace del arrepentimiento o la constancia de una pérdida. Pero cuando viene a ocupar el hueco que ha dejado la imposibilidad de otros sentimientos, cuando desciende sobre una tierra yerma en la que no halla semillas que faciliten su transformación en abono, cuando las nubes no descargan su lluvia que lava los pecados y erosiona los recuerdos, el dolor se cristaliza y se enquista, es un azogue siempre insatisfecho que lanza mordiscos a ciegas, mordiscos que nunca obtienen recompensa de la saciedad. Convivir con este dolor es como padecer envidia: una impresión de incesante esterilidad, un martirio infecundo, una tristeza sin remisión. Nos acostamos con el anhelo de despertar en otro estadio de nuestra enfermedad en que ese dolor se haya volatizado o siquiera transformado en algo distinto, explicable mediante síntomas que admitan una terapéutica, como el lector que interrumpe la lectura de un libro a la conclusión de un capitulo espera que el natural desenvolvimiento de la trama le depare otro paisaje, otras pasiones, acaso no más amenos, pero por lo menos variados. Pero ese dolor estéril es como un libro de arena, monótono y siempre igual, no importa la página por la que lo abramos.

AOC.®.2011Extracto pág.388 La vida invisible - Juan Manuel de Prada.
Gráfica: Arturo Elena.

Varios sobre Baldomero Lillo

2011-10-15T19:06:00.000-07:00

- Fue para sus semejantes Baldomero Lillo un hombre serio, tímido, contenido, penumbroso. Un hombre casi sin pulmones, un apartado de la vida. Al menos esa era su apariencia; pero detrás de su frente y en su corazón había un fervor incontenible por la existencia. Todo lo sintió con intensidad extraordinaria: la alegría, el sufrimiento, el odio, el amor y la compasión. Un hombre que comienza a escribir y hace, desde el primer momento, páginas definitivas, no obra de inspiración súbita, no acierta por el puro vaivén de las cosas. Ese hombre de cierta manera es el mensajero de su pueblo y de su honra. González Vera.

- Baldomero Lillo se murió y no debió morirse y dejó una obra enorme, inconclusa, potente y débil. Potente en sí misma, en sus tema, en el planteamiento de su temas; débil porque su círculo es pequeño, un círculo abierto que cerró apresuradamente, injustamente, la muerte del gran narrador, el primero, el más fuerte, el más honrado, el menos comprometido de nuestros escritores. Cuentista modelo, descubridor del mundo sufriente del subsuelo chileno, no tuvo tiempo para terminar su grande obra, que ahora vemos nada más que comenzada. Muchos de sus cuentos, al lado de la intensidad y de la fortaleza de otros, no son sino fugaces apuntes para una obra en profundidad, esbozos frágiles de capítulos de novela, programas apresurados para una ambiciosa y cruel novela de la ciudad. Carlos Droguett.

- La prosa de Baldomero Lillo es descarnada, sin arte, sin adornos y, en muchas partes, deficiente. Todos sus cuentos son de una dramaticidad casi cruel, que no ha sido superada y que tal vez ya no podrá serlo: imposible agregar nada. La Compuerta número 12, en que narra las angustias de un niño de ocho años que es llevado, llorando, a trabajar en el interior de una mina de carbón, es algo que no se puede leer sin desgarramiento. Del mismo modo Los Inválidos, historia de dos caballos retirados del trabajo, y sacrificados. Manuel Rojas.

- Los cuentos mineros de Lillo causaron una conmoción en la vida literaria chilena. Era la primera obra de creación artística en que se trataba con competencia y a conciencia un aspecto de nuestro mundo industrial. De consiguiente, el obrero pudo leer con interés y respeto una obra que retrataba sus afanes sin recurrir a la desfiguración melodramática para disimular la ignorancia de los pormenores del oficio. Por su parte, los escritores chilenos descubrieron un autor novel que seguramente sin pretenderlo, venía a señalarles el buen camino con sus relatos de lenguaje llano y de escrupuloso esmero en la composición de conjunto. Yo nunca vi hombre más natural, ni he encontrado en ninguna parte otro escritor, sano o enfermo, con tan robusta salud moral, más libre de toda afectación. Donde iba no hacía más que preguntar, preguntar, preguntar. Una tosecilla seca le golpeaba el pecho con esa odiosa insistencia que tiene el llamado del cobrador a plazo que viene a cobrar la prenda. Toc, toc, toc. “¡Vamos, hay que apurarse, el tiempo escasea!” Ernesto Montenegro.

- Baldomero solía viajar de Lota a Concepción a buscar libros. Un librero se los prestaba, pero a condición de que no abriera las páginas cerradas. (Los libros venían en aquel tiempo con los pliegos cerrados. Había que cortar las páginas con un cortapapeles para poder leerlos.) Los leía todos, pero sin abrirlos. Los leía de lado, levantando cuidadosamente el extremo de las páginas, como hurgando el contendido. Eduardo Barrios.

AOC.®.2011
Aporte de Gustavo Donoso y sus Subrayados

El extraño William Blake por Jorge Dahm

2011-09-27T19:56:00.000-07:00

Cuando entablé contacto personal con Blake sentí un escalofrío que me recorrió todo el cuerpo. Desde ese momento me convertí al "blakeismo", sin restricción.
Este primer contacto se produjo a través de sus maravillosas acuarelas o dibujos acuarelados, como debería decirse mejor, llamados "Las Vírgenes Sabias y las Vírgenes Necias". Después, en mis correrías por los museos, conocí muchas cosas más de Blake y todas me dejaron atónito y entusiasmado. Como la música de Mozart no me cansa y siempre está tan autentico y novedoso, ante mí, como aquella estremecedora primera vez. Mi encuentro con Blake se produjo cuando yo tenia 11 años. Blake hacia exactamente 106 que había muerto. Yo estaba en la época apasionante de los grandes descubrimientos cuando uno comienza a forjarse esa mitología particular y personal de dioses y preferidos, a menudo bizarra, barroca y desordenada.
Blake nació en el barrio de Soho en Londres en 1757. A los pocos años de edad dijo a su padre que había visto una hermosa ronda de ángeles flotando sobre la copa de un árbol debido a lo cual el padre le propino una descomunal paliza por mentiroso. Era como para pensar que el chiquillo mentía. Pero en ese caso decía la verdad. Durante toda su vida, aun en su vida adulta, Blake estaba seguro de haber conversado muchas veces con Dante, con Milton, con Shakespeare y otros grandes poetas y escritores. Era un visionario, un místico, un ser estrambótico y fantástico. Un genio que parecía haber venido de otro planeta.
Cuando muy joven sus padres lo enviaron a estudiar grabado pensando que podría ganarse la vida como ilustrador. En el sigo 18 se podía hacer una pasable carrera ilustrando libros y artículos literarios.
Junto con sus trabajos de grabador y dibujante comenzó a escribir unos extraños poemas donde exponía sus apasionadas creencias basadas principalmente en el gnosticismo y el druidismo. Creía a pies juntillas que Adán era un druida, lo mismo Pitágoras, el cual le enseñó a los griegos, tanto como que Jesús estuvo de cuerpo presente en Inglaterra admirando el hermoso paisaje de las praderas.
Cuando Blake pensó que debía casarse eligió con acierto. Su esposa fue una simple muchacha del pueblo que apenas sabia leer, pero que intuyó que su marido era un genio al cual había que respetar y acatar en todo.Cuando se puso a estudiar en la Real Academia de Londres, el ya famoso pintor Sir Joshua Reynolds le hizo algunas correcciones, lo cual bastó para que Blake concibiera a Sir Joshua asándose eternamente en una infernal parrilla.
Su amistad con otros dibujantes como: Flaxman, Fuseli Stothard y otros le abrió las puertas de los editores y el joven poeta-grabador-dibujante pudo ganarse la vida con cierta holgura. Pero parece que sus raptos de misticismo y su rebeldía le hicieron perder el favor de los que manejaban el negocio de los libros y comenzo a pasar penurias y miserias. Había escrito bastante: "El Casamiento del Cielo y el Infierno", "Todas las religiones son una", "Una isla en la luna", "Un sueño de nueve noches" etc. Estos títulos bien nos dan una idea sobre lo que estos ciclos de poemas decían. Poesía extravagante, si se quiere pero de una sinceridad y fuerza innegable.
Junto con sus poemas se sucedían las planchas grabadas sobre temas generalmente bíblicos o fantásticos, como las series "Canciones de Experiencia y Canciones de Inocencia", "El Libro de Job", "Los profetas" y sus maravillosas ilustraciones para "La Comedia" del Dante.
Como es de suponer William Blake muere en la miseria, desamparado y sin amigos. Pero su espíritu indomable no se doblegaba ante la escasez y la soledad. Esas cosas ya él las había superado. Murió cantando.

AOC.®.2011
Imagen de William Blake, de 1795, a propósito del Macbeth de Shakespeare.
A Jp. que afirmaba haber tenido una gran amistad con Jorge Dahm
http://www.temakel.com/texofatone.htm

Cosas de animales

2011-08-10T19:40:00.000-07:00

Carlos Drumond de Andrade

- /Un buey ve a los hombres./ Tan delicados (más que un arbusto) y corren y corren de un lado para otro siempre olvidados de algo. Verdaderamente les falta no sé qué atributo esencial, ya se muestran nobles y a graves, a veces. Ah, espantosamente graves, hasta siniestros. Pobres, se diría que no escuchan ni los cantos del aire ni los secretos del heno, como tampoco parecen percibir lo que es común y visible a todos nosotros, en el espacio. Y se ponen tristes y por el rastro de la tristeza llegan a la crueldad. Toda su expresión reside en sus ojos y se pierde con un simple bajar de pestañas, a la sombra . No tienen nada en los pelos, en los extremos de inconcebible fragilidad, y que poca montaña hay en ellos, y qué sequedad y qué entrantes y qué imposibilidad de organizarse en formas calmas, permanentes y necesarias. Tienen, quizás, cierta gracia melancólica (un minuto) y con eso se hacen perdonar la agitación incómoda y el translúcido vacío interior que los vuelve pobres y necesitados de emitir sones absurdos y agónicos: deseo, amor, celos (¿qué sabemos nosotros?), sones que se despedazan y caen en el campo como piedras afligidas y queman la hierba y el agua, y difícil, después de esto, nos resulta rumiar nuestra verdad.

AOC.@.2011 recopilación Gustavo Donoso
Gráfica: Mel Kadel
http://youtu.be/NxWSykgLAP4

Apuntes de autor II

2011-05-02T17:23:00.000-07:00

José Ortega y Gasset

El pacifismo está perdido y se convierte en nula beatería si no tiene presente que la guerra es una genial y formidable técnica de vida y para la vida. Como toda forma histórica tiene la guerra dos aspectos: el de la hora de su invención y el de la hora de su superación. En la hora de su invención significó un progreso incalculable. Hoy, cuando se aspira a superarla, vemos de ella sola la sucia espalda, su horror, su tosquedad, su insuficiencia. Del mismo modo solemos, sin más reflexión, maldecir de la esclavitud, no advirtiendo el maravilloso adelanto que representó cuando fue inventada. Porque antes lo que se hacía era matar a todos los vencidos. Fue un genio bienhechor de la humanidad el primero que ideó, en vez de matar a los prisioneros, conservarles la vida y aprovechar su labor. Augusto Comte que tenía un gran sentido humano, es decir, histórico, vio ya de ese modo la institución de la esclavitud —liberándose de las tonterías que sobre ella dice Rousseau—, y a nosotros nos corresponde generalizar su advertencia, aprendiendo a mirar todas las cosas humanas bajo esa doble perspectiva, a saber, el aspecto que tienen al llegar y el aspecto que tienen al irse. Por desconocer todo esto, que es elemental, el pacifismo se ha hecho su tarea demasiado fácil. Pensó que para eliminar la guerra bastaba con no hacerla o, a lo sumo, con trabajar en que no se hiciese. Como veía en ella sólo una excrecencia superflua y morbosa aparecida en el trato humano, creyó que bastaba con extirparla y que no era necesario sustituirla. Pero el enorme esfuerzo que es la guerra sólo puede evitarse si se entiende por paz un esfuerzo todavía mayor, un sistema de esfuerzos complicadísimo y que, en parte, requieren la venturosa intervención del genio. Lo otro es un puro error. Lo otro es interpretar la paz como el simple hueco que la guerra dejaría si desapareciese; por tanto, ignorar que si la guerra es una cosa que se hace, que hay que fabricar, poniendo a la faena las potencias humanas. La paz no está ahí, sencillamente, presta sin más para que el hombre la goce. La paz no es fruto espontáneo de ningún árbol. Nada importante es regalado al hombre; antes bien, tiene él que hacérselo, que construirlo. ...

AOC.®.2011

Gráfica: Emil Nolde

Apuntes de autor

2011-04-03T20:25:00.000-07:00

- Supe de boca de un ornitólogo francés que el aleteo invisible de las minúsculas alas del colibrí es un rotar elíptico, un giro que en el aire dibuja un ocho, con las ondulaciones de una /bailaora/ de flamenco, digo, de sus muñecas en blando arabesco. Merced a esa flexibilidad de caucho vivo, gracias a esos huesecillos articulados en todas direcciones, la breve ala puede impulsarlo y suspenderlo, detenerlo o clavarlo como un emblema en el aire. Ningún ave del planeta logra tamaña proeza, que seguramente celebran los ángeles y demás criaturas celestiales, grandes expertas en vuelo… No hay colibríes en Europa, así como carecemos nosotros del ruiseñor. De haberlos, san Francisco hubiese anidado colibríes en la capucha de su sayal, y Moctezuma hubiese atesorado ruiseñores en su aviario de Tenochtitlán.

Gabriel Mistral.

- Hay palabras que tienen sombra de árbol. Otras que tienen atmósfera de astros. Hay vocablos que tienen fuego de rayos y que incendian donde caen. Otros que se congelan en la lengua y se rompen al salir como esos cristales alados y fatídicos. Hay palabras con imanes que atraen los tesoros del abismo. Otras que se descargan como vagones sobre el alma. Altazor desconfía de las palabras, desconfía del ardid ceremonioso y de la poesía. Trampas. Trampas de luz y cascadas lujosas. Trampas de perla y de lámpara acuática. Anda como los ciegos con sus ojos de piedra presintiendo el abismo a cada paso.

Vicente Huidobro.

- Creo que una hoja de hierba no es menos que el camino recorrido por las estrellas, y que la hormiga es perfecta, y que también lo son el grano de arena y el huevo del zorzal, y que la rana es una obra maestra digna de las más altas, y que la zarzamora podría adornar los salones del cielo, y que la menor articulación de mi mano puede humillar a todas las máquinas, y que la vaca paciendo con la cabeza baja supera a todas las estatuas, y que un ratón es un milagro capaz de confundir a millones de incrédulos.

Walt Whitman.

AOC.®.2011

Gráfica: Alexander Jansson.

Cosas del diariao de Alone

2011-03-17T19:38:00.000-07:00

Hernán Díaz Arrieta, más conocido como Alone

(Santiago, 11 de mayo de 1891 - 24 de enero de 1984) Considerado como el más influyente crítico literario chileno, fue una personalidad imprescindible de la escena cultural chilena del siglo XX.

Criado en la localidad de Buin, en las afueras de Santiago, Alone recibe su educación en Santiago: en el Seminario de Santiago, luego en el Instituto Comercial de Santiago y finalmente (por muy breve tiempo) en la Escuela Dental. Su formación literaria es, pues, la de un autodidacto. Profesionalmente, Alone cultiva un perfil bajo: trabaja como funcionario en el Ministerio de Justicia a lo largo de 25 años, llegando a ocupar el puesto de jefe del Registro Civil.

Hernán Díaz comienza a firmar sus escritos como Alone a partir de 1913, pero utilizó otros seudónimos, como Alba Serena, Nanreh de Zaid, Ariel, Azrael, Ever, Oliver Brand, Raro, Uno, Nadie, Otro, Par, etc.

Alone, quien tuvo muy pocos amoríos, nunca se casó. Vivió toda su vida en la misma casa, frente al Parque Cousiño (hoy Parque O’Higgins). Murió, casi ciego y sin poder hablar, a los 93 años de edad.

Extractos “Diario intimo” (1917-1947)

Por la calle… las caras que pasan y me quedan en la retina, los ojos, las narices, las mejillas, las bocas. Concluiré por enloquecer. Ya no tengo remedio, ni vuelta, ni nada. No quiero sanar. Este tormento vergonzoso es toda mi vida.

5.02.1933 Martes

Una cara es un texto en idioma desconocido, en caracteres misteriosos. Uno comprende que ahí dice algo, que hay un orden, un sentido, un alma adentro; pero ¿qué?. Poco a poco se descifran las letras, el jeroglífico habla u entonces el aspecto mismo, la apariencia física del papel se ve distinta, cambia como un instrumento antes de tocar y después de tocar. Veo que de todo esto va saliendo lentamente una canción, la misma, la vieja canción, renovada rejuvenecida. Yo me dejo llevar. Hay que dejarse llevar. Pero creo que, aunque lo quisiera, no podría perder la conciencia.

27.05.1933 Sábado

No es bosque ni desierto el que produce más impresión de soledad: es la calle Teatinos el sábado en la tarde, sin autos, sin gente, con su toda extensión vacía.

29.05.1935 Miércoles

Visita a J. Conversamos en la puerta. Profunda impresión de disgusto su vulgaridad, su afán de alabarse y gloriarse, su indiferencia conmigo, su gordura, su calva, su mal vestir. Y sin embargo querría verlo como antes. ¡Cómo cuesta cortar con el pasado, eliminar los antiguos afectos, en una palabra olvidar!. No olvido nada. J. es esencialmente limitado: “luminoso dentro de una bóveda” Oh! El horrible, horrible sentido común! No es tonto pero abruma y exaspera su falta de imaginación, su pequeñez para mirarlo todo, su mezquindad de corazón y de cerebro. Es de esas personas que no harán nunca un disparate ni tendrán jamás un arranque generoso , un impulso grande. Alma llena de pequeños temores, de susceptibilidades y venenitos.

AOC.®.2011

Gráfica: Horacio Gatto.

Subrayado

2011-01-28T15:10:00.000-08:00

- El mundo moderno es una gran cloaca: / los restoranes de lujo están atestados de cadáveres digestivos / y de pájaros que vuelan peligrosamente a escasa altura. / Eso no es todo. / Los hospitales están llenos de impostores, / sin mencionar a los herederos del espíritu que establecen sus colonias en el ano de los recién operados. / Los industriales modernos sufren a veces el efecto de la atmósfera envenenada, / junto a las máquinas de tejer suelen caer enfermos del espantoso mal del sueño / que los transforma a la larga en una especie de ángeles. / Niegan la existencia del mundo físico / y se vanaglorian de ser unos pobres hijos del sepulcro. / Sin embargo el mundo ha sido siempre así. La verdad, como la belleza, no se crea ni se pierde, / y la poesía reside en las cosas o es simplemente un espejismo del espíritu. / Reconozco que un terremoto bien concebido / puede acabar en algunos segundos con una ciudad rica en tradiciones. / Y que un minucioso bombardeo aéreo / derribe árboles, caballos, tronos, música. / Pero qué importa todo esto mientras la bailarina más grande del mundo / muere pobre y abandonada en una pequeña aldea de Francia, / la primavera devuelve al hombre una parte de las flores desaparecidas. Nicanor Parra.

Aporte de "subrayados" del tio Gustavo

Grafica: Cuncumen, Antonia Obiol

AOC.®.2011

Restricciones

2011-01-05T14:38:00.001-08:00

"... es peligroso aventurarse. ¿Por qué?. Porque se puede perder. Es más astuto no hacerlo. Sin embargo, si no nos arriesgamos, es probable que perdamos lo que suele permanecer aún en la más peligrosa de las aventuras... el propio yo. Si me lanzo a una aventura equivocada, la vida me castiga y con ello me ayuda. Pero si no lo hago en absoluto ¿quien me ayudará?. Más aún, si por el hecho de no arriesgarme en el más alto sentido (y arriesgarse en este sentido es precisamente adquirir la conciencia de uno mismo) gano todas las ventajas terrenales... y me pierdo a mi mismo, ¿qué pasará entonces?..."

S. Kierkegaard, citado en Rollo May, The Meaning of Anxiety, ed, rev.W.W. Norton NY.1977 p.38

AOC.®.2011
Gráfica: Mark Ryden

El espectador (extracto)

2010-12-18T18:19:00.000-08:00

El Espectador
José Ortega y Gasset
Cuando no hay alegría

Cuando no hay alegría el alma se retira a un rincón de nuestro cuerpo y hace de él su cubil. De cuando en cuando da un aullido lastimero o enseña los dientes a las cosas que pasan. Y todas las cosas nos parece que hacen camino rendidas bajo el fardo de su destino y que ninguna tiene vigor bastante para danzar con él sobre los hombros. La vida nos ofrece un panorama de universal esclavitud. Ni el árbol trémulo, ni la sierra que incorpora vacilante su pesadumbre, ni el viejo monumento que perpetúa en vano su exigencia de ser admirado, ni el hombre, que, ande por donde ande, lleva siempre el semblante de esta subiendo una cuesta - nada, nadie manifiesta mayor vitalidad que la estrictamente necesaria para alimentar su dolor y sostener en pie su desesperación.
Y, además cuando no hay alegría, creemos hacer un atroz descubrimiento, percibimos con extraña evidencia la linea negra que limita cada ser y lo encierra dentro de si, sin ventanas hacia afuera, como Leibniz decía, pero sin el infinito que este hombre contento metía dentro de cada uno. Este descubrimiento que hacemos por medio del dolor como por medio de un microscopio: la soledad de cada cosa.
Y como la gracia y la alegría y el lujo de las cosas consisten en los reflejos innumerables que las unas lanzan sobre las otras y de ellas reciben - la sardana que bailan cogidas todas de la mano-, la sospecha de su soledad radical parece rebajar el pulso del mundo. Se apagan las reverberaciones que refulgían en sus flancos; nada suena ni resuena; las gargantas son mudas, los oidos sordos y el aire intermedio, como paralitico, es incapaz de vibrar. Lo demás es fantasmagoría, fiesta irreal de luz prendida un instante sobre las largas nubes vespertinas -pensamos. Y ya es casi un goce de nuestra falta de alegría perseguir con la mirada la espalda curva, rendida, de cada cosa que sigue su trayectoria solitaria. Y presentimos que hay dondequiera oculto u nervio que alguien se entretiene en punzar ritmicamente. En la estrella, en la ola marina, el corazón del hombre da su latido al compás de un dolor inagotable...

AOC.®.2010
Gráfica: Daniela Uhlig

El arte, Ernst Cassirer (extracto)

2010-11-26T18:48:00.000-08:00

"... Esta fijación de los momentos más altos de los fenómenos no es una imitación de cosas físicas y tampoco un rezumar de sentimientos poderosos, sino una interpretación de la realidad, pero no a través de conceptos sino de intuiciones; no a través del medio del pensamiento sino de las formas sensibles.
Desde Platón hasta Tolstoi se ha acusado al arte de excitar nuestras emociones y de perturbar así el orden y armonía de nuestra vida moral. La imaginación poética, según Platón, riega nuestra experiencia de placer y de cólera, de deseo y pena y los hace prosperar; cuando lo que convenía era que se marchitaran en sequedad. Tolstoi ve en el arte un foco de infección. "La infección no solo es un signo de arte sino que el grado de infección es, también la única medida de excelencia en el arte". La falla de esta teoría es patente; Tolstoi suprime un factor fundamental del arte, el factor de la forma. La experiencia estética - la experiencia de la contemplación - es un estado psíquico diferente de la frialdad de nuestro juicio teórico y del prosaísmo de nuestro juicio moral. Se halla colmada de las más vivas energías de la pasión, pero la pasión se encuentra transformada en cuanto a su naturaleza y a su sentido...
Shakespeare nunca nos ofrece una teoría estética; no especula acerca de la naturaleza del arte. Sin embargo en el único pasaje en el que habla del carácter del arte todo el acento lo pone en este punto: "La finalidad de la comedia - explica Hamlet- lo mismo en un principio que ahora, fue y es, como si dijéramos poner el espejo ante la naturleza; mostrar la virtud su propio carácter, al escarnio su propia imagen y a la época y al cuerpo del tiempo su forma y consistencia".
Pero la imagen de una pasión no es la pasión misma. El poeta que presenta una pasión no nos infecta con ella. En los dramas de Shakespeare no somos infectados por la ambición de Macbeth, por la crueldad de Ricardo II o por los celos de Otelo; no estamos a merced de estas emociones; miramos a través de ellas y tratamos de penetrar en su verdadera naturaleza y esencia...
...Los grandes pintores nos muestran las formas de las cosas exteriores, los grandes dramaturgos las de nuestra vida interior. El arte dramático descubre na nueva anchura y profundidad de la vida. Nos suministra una percatación de cosas y destinos humanos, de grandeza y miseria en comparación con las cuales nuestra existencia corriente parece pobre y trivial. Todos sentimos de una manera vaga y tenue, las infinitas potencialidades de la vida que aguardan silenciosas el momento en que han de ser despertadas de su somnolencia a la luz clara e intensa de la conciencia..."

AOC. 2010 Ilustración: Oleg Korolev

La Nausea, Sartre, minimo extracto...

2010-09-21T19:50:00.000-07:00

La raíz del castaños se hundía en la tierra, justo debajo del banco donde me hallaba sentado. Pero yo ya no recordaba que era una raíz. Las palabras se habían desvanecido y, con ellas, también la significación de las cosas, sus usos, las débiles marcas que los hombres han trazado en su superficie. Estaba sentado, un poco encorvado, la cabeza gacha, solo frente a aquella masa negra, enmarañada y enteramente primitiva que me producía miedo. Fue entonces cuando tuve esa revelación.
Me dejó sin aliento. Anteriormente, jamás había presentido lo que quería decir "existir". Era como los demás, como aquéllos que se pasean a la orilla del mar con sus trajes de primavera. Decía, como ellos, "el mar es verde", "aquel punto blanco que se divisa allá es una gaviota"; pero no sentía que aquello tuviese una existencia, que la gaviota fuese una "gaviota existente".
... Y de golpe, estaba allí, clara como el día: la existencia se me había revelado de improviso. Había perdido su apariencia inofensiva de categoría abstracta; era la materia misma de las cosas. Aquella raíz amasaba existencia. O más bien, la raíz, las verjas del jardín, el césped ralo, todo se había desvanecido: la diversidad de las cosas, su individualidad, solo era una apariencia, un barniz. Ese barniz se había fundido y quedaban masas monstruosas y endebles, en desorden, desnudas, con una desnudez espantosa y obscena...
Por otra parte, aquella raíz existía de una manera que a me era imposible explicar. Nudosa, inerte, sin nombre, me fascinaba, me llenaba los ojos, me conducía sin cesar a su propia existencia. Era inútil que me repitiera "es una raíz". Ya no daba resultado...

Extracto La Nausea, Sartre... foto: antiguo gomero en Peñaflor.

De "Brindis Di-versos

2010-09-13T16:05:00.000-07:00

De "Brindis Di-versos" de Alfonso Rubio y Angelica Muños

Brindo por el charquicán,
la cazuela y la empaná,
las sopaipillas pasá,
y las longas de Chillá.
Por el pebre, el choripán,
las guatitas y las prietas,
los chunchules, las chuletas,
la tortilla de rescoldo
y por la aguita de boldo
que es regia para dieta..

......

Voy a brindar dijo un toro
por mis dos cachos puntudos
cuando a las vacas saludo
me van respondiendo en coro.
Poquito me demoro
en ir formando rencilla,
defiendo la pajarilla
y aunque me capen pa´buey
no importa si ya fui el rey
de seis vacas y diez vaquillas...

...

Si esos dos amigos tuyos
te han dicho que soy golosa
y de forma maliciosa
me han metido en sus chamullos.
No creas que siento orgullo
pero hay que parar la olla
"contigo pan y cebolla"
me dijiste en el altar
y hoy día para variar
las cuentas la "paga moya"

....

Arte en telar Andrea Fischer

Antonio Quintana 1904 - 1972

2010-06-27T16:38:00.000-07:00

Del libro "Antonio Quintana" de José Moreno Fabbrí y Denise Fresard.

Quintana representa un hito importantísimo en la historia fe la fotografía chilena, ya que en su obra se devela y se revela a un esencial autor, postergado y olvidado por la sociedad cultural transformado en un mito más. Yo me pregunto: se debe a sus 60 años de militancia comunista, que ha sido estigmatizado como otros tantos intelectuales y que solo pervive en el devenir histórico y la memoria latente de este pueblo que esconde y no quiere ver ni oír?
Quintana dignifico al habitante, al trabajador, no dignificó la pobreza, sino que fotografío la textura humana y telúrica del rostro de Chile, con talento creatividad y sensibilidad. Miró y reveló lo que nadie quería ver, en una época que primaban criterios esteticistas sublimados en un concepto de belleza burguesa. (José Moreno Fabbrí)

Los antiguos nos enseñaron que no existían materia noble ni materia vil, pintaban el mármol de sus templos con la arcilla de sus vasos. La fotografía nos enseña a su vez, que no existen procedimientos nobles o superiores y procedimientos viles o inferiores. La poesía existe en todo y todo puede suscitarlo bajo una forma y otra, ya la mano del hombre como la mecánica, ya la herramienta como el aparato científico, siempre que el obrero no sea su Amo y que el obrero posea un alma (Pablo Picasso, De Cabier D Art)

AOC2010

La locura en la época clásica

2010-06-02T17:03:00.000-07:00

Extractos de "Historia de la locura en la época clásica" de Michel Foucault

"Stultifera Navis"
...Un objeto nuevo acaba de aparecer en el paisaje imaginario del Renacimiento; en breve, ocupara un lugar privilegiado: es la Nef des Fous, la nave de los locos, extraño barco ebrio que navega por los ríos tranquilos de Renania y los canales flamencos...
... estas "naves" cuya tripulación de héroes imaginarios, de modelos éticos o de tipo sociales se embarca para un gran viaje simbólico, que les proporciona si no la fortuna, al menos la forma de su destino o de su verdad...
... confiar el loco a los marineros es evitar, seguramente, que el insensato merodee indefinidamente bajo los muros de la ciudad, asegurarse de que irá lejos y volverlo prisionero de su misma partida. Pero a todo esto, el agua agrega la masa oscura de sus propios valores; ella lo lleva, pero hace algo más, lo purifica; además la navegación libra al hombre a la incertidumbre de su suerte; cada uno queda entregado a su propio destino, pues cada viaje es, potencialmente, el último...
... Hasta la segunda mitad del siglo XV, o un poco más, reina sólo el tema de la muerte. El fin del hombre y el fin de los tiempos aparecen bajo los rasgos de la peste y de las guerras. Lo que pende sobre la existencia humana es esta consumación y este orden al cual ninguno escapa. La presencia que amenaza desde el interior mismo del mundo, es una presencia descarnada. Pero en los últimos años del siglo, esta gran inquietud gira sobre sí misma; burlarse de la locura, en vez de ocuparse de la muerte seria. Del descubrimiento de esta necesidad, que reducía fatalmente el hombre a nada, se pasa a la contemplación despectiva de esa nada que es la existencia misma. El horror delante de los limites absolutos de la muerte, se interioriza en una ironía continua; se le derrama por adelantado; se le vuelve risible; dándole una forma cotidiana y domesticada, renovándolo a cada instante en el espectáculo de la vida, diseminándolo en los vicios, en los defectos y en los aspectos ridículos de cada uno....
AOC:©.2010

Para escuchar: http://www.youtube.com/watch?v=-7wUQP6G5EQ

Narcisismo, un camino sin salida

2010-05-28T16:16:00.000-07:00

Esta peligrosa patología resulta más propia de los hombres - entre 50 y 70% de los narcisos diagnosticados son hombres.
El narciso fue un niño herido por su madre, abandonado y maltratado, y descubrió muy temprano que una buena manera de defenderse del miedo y el dolor del abandono era amarse a sí mismo, tanto, que el dolor no doliera. Ellos son victimas de su propia historia. Tienen un hueco de hambre y sed que nunca se sacia, que parecen no poder llenar a pesar de que succionan cual lactantes de los otros todo lo que sea. Son ladrones de todo lo que esté disponible. Buscan confiar sin poder llegar jamás a sentirse de verdad seguros en una relación; buscan incansablemente el remedio a sus miserias, tan antiguas como insaciables e irreparables.
El narciso se caracteriza por un sentimiento excesivo de su propia importancia. Tan importantes son, que ese espacio de pode no queda hueco para otros; los demás son una corte que acompaña, que parece importante sin serlo. No pueden vivir sin la corte que les devuelve la ilusión de su propio poder e importancia, pero la necesitan más de lo que la quieren, y, por ende, las cortes van cambiando con el tiempo.
El narciso va perdiendo cortesanos y va quedando más y más solo, pero nunca pierde del todo; su capacidad de recuperación es maravillosa, porque la necesita, porque aunque la corte sea con el tiempo más pobre y menos numerosa, él desplegará su seducción para atraer o mantener a sus presas.
Son expertos en observar al otro; tan grande es su propia necesidad, que ve en los otros todo aquello que será una retribución para si mismo en el futuro. Y en ese acto de ver para robar, son acertados como si vieran con lupa, como magos que adivinan.
Los narcisos son maltratadores de cuello y corbata. Porque la represión, la petición velada de hiperprotección, las expectativas excesivas son tan abusivas como el maltrato físico; no pueden ser empáticos porque no ven al otro, solo ven del otro lo que ellos necesitan. Su vanidad es muy grande y tienen un ego gigante, de manera que visten al otro para verse bien ellos mismos. Por eso pueden parecer generosos, hacer grandes regalos, prodigar grandes halagos frente a terceros.
No toleran la critica, se sienten ultrajados ante los comentarios negativos sobre su persona, de modo que cuando su pareja se queja, ellos se enojan.
No arriesgan nada por miedo a frustrarse; son hipersensibles al halago y la critica; la mirada de admiración o de placer o de agradecimiento es suficiente para sacar lo mejor de sí mismos. Tienen un radar gigante para detectar las situaciones en que pueden ser descubiertos.

...

Confianza originaria: fase oral del desarrollo de las pulsiones en la infancia, origen del sentimiento fundamental de confianza y sentimiento fundamental de lo malo que serán, durante toda la vida la fuente de angustia originaria y de la esperanza originaria.
La génesis de la confianza o desconfianza originaria en el niño depende de la regulación recíproca entre el niño y la madre al dar el pecho y el comportamiento oral del niño; la base de la confianza se basa en la sensibilidad de la madre en este juego. El niño aprende de esta regulación recíproca y aprende así a abandonarse, no solo a la proveedora constante, si no también a sí mismo.

El tema de la confianza originaria está también presente en las teorías modernas sobre el narcisismo. Heinz Kohut señala que el niño pequeño necesita del calor y de la mirada alentadora de la madre para alcanzar un desarrollo sano de sí mismo, es decir, del narcisismo. La confianza originaria sólo puede nacer, según esto, si se ha desarrollado un sí mismo equilibrado.
Un niño pequeño que según Adolf Pottermann viene al mundo como "parto prematuro" necesita un útero social, con el calor y la estimulación correspondiente para poder desarrollarse normalmente. Al igual que dentro del útero, la tactilidad o la piel reviste una importancia capital para la comunicación con el entorno. La temperatura física y afectiva del entorno son circunstancias de las que dependen el desarrollo sano o perturbado del narcisismo. Si el niño no logra formar un sí mismo consistente, no puede surgir en él una confianza originaria. El individuo afectado dudará siempre de sí mismo y de los otros, porque no es lo bastante capaz de formar un representante adecuado del sí mismo ni de los objetos.
AOC.©2010

Fuentes: Revista Ya de El Mercurio Abril 2010 - Diccionario de psiquiatria Herder - Raymond Battegay -Johann Glatzel - Walter Poldinger - Udo Rauchfleisch.
Sugerencia de página : http://psicopatia-narcisismo.blogspot.com/
Narciso y el lago, Oscar Wilde http://miserable.blog.com.es/2006/05/29/title~836766/

de Pais Blanco y Negro 1929 (extracto)

2010-05-14T13:05:00.000-07:00

Rosamel del Valle

{...}

..... Durante mucho tiempo nos veíamos día a día. A través de sus ojos entré de nuevo a la ciudad, por cuyas calles me aburría antes largamente. Me interesaban sus palabras, sus menores gestos, todo tan confundido entre la realidad y el sueño. A veces yo procuraba hablar mucho y seguido, por temor a que ella tomara la conversación por su cuenta. Otras veces me sentía obligado a enmudecer, tal era su voluntad a través de una mirada o un gesto. Puedo decir que esta mujer contaba con una rica memoria. Es decir, con un país de extraños hechos y de extrañas videncias, lo que le permitía evocar un suceso íntimo ante la presencia de cada cosa y aun ante cosas que no siempre tenían presencia. Siempre me pareció verla caminar con un pie en lo sucedido y otro en lo que acaso podría suceder o en lo que, más bien, tendría que suceder. Y todo dentro de un plano parecido a su memoria convulsa.

{...}

Son cosas simples, cosas de hombres de soledad, y de poemas, por ejemplo, que no siente ningún asombro por las almas aparecidas, la luz que parece leche y el trueno de miel. Son cosas que siempre ha tenido al alcance de la mano. El buzo adivina la perla y de todas maneras el mar se ahoga. Pequeño tesoro y elemento sin nombre y repentino. Ahora yo digo que nos entendemos y que andamos a inesperados vaivenes. Es decir, yo ando a zancadas paralelas al viento. Yo soy el hombre que aparece en las esquinas oscuras de los periódicos. Habéis visto mi fotografía con un solo ojo. Yo os traigo el espanto de una habitación despoblada, especial para un crimen.

{...}

LA VISIÓN COMUNICABLE.

V
Amo el silencioso alcohol con paciencia de máscara
Que habita el pueblo desamparado de tus venas.
Clima de los pesados animales del amor, de las selvas ardientes,
Del ojo de fuego que avanza sobre olas al despertar.
Tu sangre corre en chispas hasta ser un árbol rojo
De hojas derramadas en un frío de miel.
Amigo mío, palpitante ramaje de mis queridos dolores,
De plaza en plaza pregonas tus negocios de olas, de historias, de olvidos.
Porque el amor te castiga danzando con su látigo de sueño
Y tu pecho hace señales hacia una posible tierra delirante
Con inscripciones en lenguaje de pálidos colores.
¿Qué ha sido de tu recta escritura sin pestañas como un ojo fijo?
Sólo tu sueño flota con sus hojas negras, sin estallar,
Desposeído de todo brillo, blanco de esponjas alucinadas.
Ningún asombro., ningún sabor, sentado en tu silla de corolas,
Como un día profundo cerca de tu lámpara.
Reposas oyendo acercarse la noche más próxima, reposas.
El amigo muerto que es tu corazón sonríe en un espejo.

De Cuerpo Central

Grafica de Takato Yamamoto - Abel Elizondo

El plan de vida inconsciente o guión

2010-04-24T20:28:00.000-07:00

El niño pequeño va forjando hasta la edad de los seis años aproximadamente una determinada imagen de si mismo y del mundo que presidirá todas sus experiencias posteriores. En estrecha conexión con esta imagen, alimenta ideas y fantasías sobre su suerte futura; por ejemplo, si tendrá éxito o no, si se casará o no, si se llevará bien con los jefes, si morirá joven o viejo, etc. Este destino (imaginado) es el plan de vida o guión inconsciente que servirá de orientación al sujeto para configurar su destino y elegir a los otros "actores".
La imagen de sí mismo y del mundo, junto con el guión, se rigen por las primeras impresiones infantiles, incluso de la época en que el niño no podía pensar o hablar con arreglo a conceptos. Son importantes las influencias no verbales de los padres, sus expectativas y temores. El análisis transaccional formula las influencias más marcadas como mensajes restrictivos; por ejemplo, para un niño cuyos padres tuvieron que contraer, de mala gana, un matrimonio forzoso: "Tú no deberías haber nacido". Otro mensaje: "Tú acabaras en el manicomio como tía Elsa, a la que tanto te pareces"; o: "Tú eres como tu abuela; serás feliz, como lo fue ella". Otros mensajes responden a lemas educativos, por ejemplo: "Sé siempre el mejor", "Sé fuerte. No manifiestes tus sentimientos", o "Sé siempre amable. Deja siempre la precedencia a los demás".
Las personas que sufren una neurosis (formas de neurosis), psicosis o sociopatía siguen casi siempre lemas de un guión negativo. Esto se comprueba en la reiteración de la misma situación negativa, como lo describió ya Freud, atribuyéndolo a una compulsión a la repetición. A veces toda la vida transcurre como una tragedia incesante. A veces se pone de pronto de manifiesto un plan de vida destructivo en un acto criminal o en un suicidio, como final de una vida que extremadamente no había llamado la atención.
El consejo o el tratamiento de trastornos relacionados no requiere muchas veces el análisis de las lineas directrices o el guión que preside una vida. Muchas veces basta con que la persona aprenda a percibir su yo adulto y a afrontar serenamente las decisiones y problemas importantes.

Leonhard Schlegel. Extracto diccionario de psiquiatria Herder
Para escuchar: http://www.youtube.com/watch?v=nZbiZxA9b5k&playnext_from=TL&videos=KZEZtXhIzYo
Grafica de Vania Zouravliov, William B. Hand

Menú de nuestro abuelos (parte I)

2010-04-04T17:02:00.000-07:00

La principal característica de la buena mesa chilena de nuestros abuelos fueron los almuerzos copiosos de fines del siglo XIX, y siguieron repitiéndose hasta el primer cuarto del siglo XX.
Durante el almuerzo e inmediatamente después de la sopa, venía la "olla podrida", de uso generalizado en todos los países de habla española. Era un cocimiento de todas clases de carnes con verduras de la estación. De entrada se servían aceitunas con cebolla, rábanos y quesillos.
El segundo plato consistía en filetes o lomos de vacuno o ave. Otros platos eran pescados y chafainas españolas. Y todo regado con aromático vino, algunos sorbos de chacolí, chicha y aguardiente de Aconcagua. El agua se filtraba en piedra día y noche y se recogía en tinajas de greda.

Mariscos y pescados.
Los choros amarillos de Quiriquina, constituían un deleite y debian tener un pie de largo. Los pescados se vendían de puerta en puerta y los preferidos era el congrio colorado, la corvina que se hacia al horno, las lisas y los famosos pejerreyes de laguna de Aculeo.

Almuerzos clásicos.
Un valdiviano con charqui de San Fernando y cebollas nuevas de Limache, sopa que consumida con aji, pimienta y huevo se denominaba ajiaco, normalmente se tomaba el día lunes para componer el cuerpo.
Estofados de carne de vacuno, arverjados de ave o cordero, arroz con fritos de verdura, asados con puré o ensaladas, pasteles de papas, porotos guisados, tallarines con tomates, completaban el menú.
Claro que como buenos criollos, no podía faltarles como segundo o tercer plato, ya fuera del almuerzo o a la comida el llenador charquican, confeccionado con caldo de huesos, y una vez a la semana la pantrucas de harina y huevo. El luche y el cochayuyo eran los platos olvidados del día viernes, día que solo con una bula papal se podía comer carne.
Pero el almuerzo del domingo era el más abundante y más cuidado, aceitunas inmensas y negras tratadas en legia de cenizas de carbón de espino, cebollas picadas, quesillos, trozos de queso de Chanco en Constitución y torrejas de jamón ahumado.
El almuerzo se iniciaba invariablemente con un arrollado hecho en casa o traído especialmente de Talagante, perdices o codornices en escabeche.
La cazuela ea de pavo con chuchoca y le seguía el famoso guiso de viernes o de legumbres, las papas rellenas con queso, las cebollas rellenas, las arvejas con crema o los siempre sabrosos porotos granados. Nunca podían faltar las empanadas de horno y pequenes, el almuerzo terminaba con un chanchito o corderito asado, que se servía con papas también asadas y ensaladas de lechuga o penca.

Fuente: Revista Eva 1 de julio de 1960 ( temas pendientes comidas y postres )

Italia comunal.

2010-04-04T15:19:00.000-07:00

"Los señores no nos causan más que daños;
no podemos de ellos esperar justicia ni razón;
todo lo tienen, todo lo toman, se lo comen todo,
dejándonos en la miseria y el dolor...
¿Por qué dejar que nos traten de este modo?
¿No somos acaso tan hombres como ellos?
Tenemos iguales miembros, la estatura es la misma,
igual fuerza para sufrir, y contra uno somos ciento..."

Así cantaban en el siglo XII algunos audaces trovadores, para regocijo de los plebeyos. En este tiempo se estaba produciendo una grave crisis entre vasallos, ante el poder omnímodo de los señores feudales.
En torno a los castillos feudales pasaban su mísera existencia los campesinos "los siervos de la gleba" soportando tributos elevadísimos y sin tener, sin embargo, elementales derechos humanos. Su condición, casi de esclavos, no podía ser más desventurada. Y si hubieran querido abandonar el feudo habrían tenido que pagar al señor una elevada suma para rescatar su propia libertad.
Los mercaderes y artesanos que si eran hombres libres, se establecieron junto a los caminos creando aldeas amuralladas, ellos también fueron obligados por el señor feudal a pagar portazgos y tributos arbitrarios. Esta burguesía mercantil hiso causa común frente al déspota, constituyéndose en "comuna", se liberó de él pagándole una "carta de autonomía" o rebelándose violentamente contra su autoridad.
Ejemplo de estas comunas rebeldes fueron las ciudades del norte de Italia, que enfrentaron a la dictadura imperial.

Fuente: Enciclopedia estudiantil Codex - 24 agosto 1961

Bodas de diamante...

2010-03-23T18:00:00.000-07:00

Juanjo llevaba en el cuerpo un largo número de celebraciones, cumpleaños, aniversarios, nacimientos y otras tantas sin mucho sentido, unidas a otras de obligada presencia. Pero ahora le caía encima ésta tan llena de significados "60 años de matrimonio", una enorme cantidad de tiempo unido a Rosita, ella siempre dulce y bella. No es la historia de estos sesenta años lo que atormenta a Juanjo, es el estado de la vida actual que lo tiene mal parado; la idea de convocar a los suyos, sintiéndolos como una multitud de ignorantes de su mundo interno, de esa urgente necesidad de que las cosas y los hechos conserven esa imaginaria frontera que lo mantiene a salvo, en paz y en silencio.
El pasado inamovible tiene esos relieves emotivos que solo Juanjo sabe pulsar y sus sentidos movimientos recorren un paisaje casi secreto que sus amados seres rara vez alcanzan, no por falta de cariño, sino, por esa lejanía que se interpone entre las almas por una incapacidad natural de entender y hacerse entender.
El circulo se cierra, llega el día, Rosita feliz con su ejército de hijos y amores que ocupan todo su gran corazón, mientras Juanjo espera ser consumido por el barullo, los aplausos y las fotográficas imágenes de su pasado, sentado en el lugar más solitario del mundo, dentro de sí mismo, como si el largo hilo de la vida lo dejara justo donde empezó, a orillas del inalterable vacío...

(AOC.© 2010)

Noches de campo

2010-03-16T18:09:00.000-07:00

Tengo grabadas algunas noches de campo, de ese antiguo campo de mi niñez, solitario y profundo; las noches solían ser acompañadas de un plácido sueño dejado por un día lleno de actividades, como tardes de recolección de pencas en cerros cercanos o extracción del delicado chagual, atardeceres con fogatas de bostas para espantar zancudos, también había mañanas de obligados aseos, tan profundos como el animo de alguna tía, recompensados por una magnifica tarde de baño en el tranque cercano o en algún pozón de una acequia cristalina.
En general las noches eran perfectas, salvo si a mitad de ella surgía la urgencia de ir al baño, el que estaba bastante retirado de la casa; en ese tipo de necesidades rara vez existía en el ánimo de alguna tía demasiado joven acompañarme en el menester, no quedaba otra que cumplir sola la travesía de llegar a "las casitas".
Yo tenía la idea que la luz de las ampolletas solo alumbraban una pequeña parte y convertían las enormes dimensiones del potrero en una boca de lobo amenazante, así que solía emprender mi marcha a oscuras; la primera impresión era lanzarse sobre dos campos magnéticos vivos, uno era el cielo tupido de estrellas como en constante movimiento donde la oscuridad de la noche lo dejaba la bóveda celeste tan cerca del suelo, que si se caminaba en linea recta se podía ascender a lo más alto del cielo estrellado... pero lo más difícil de este encuentro con el cosmos, era lo que surgía de la superficie viva de la tierra, una capa bullante de zumbidos que se manifestaban como dueños de la oscuridad y formaban una bruma eléctrica que era necesario traspasar si querías cruzarla; sus habitantes habituales era una infinidad de grillos y bichitos, zancudos, mosquitos y otros a los cuales la noche les pertenecía; después estaban las criaturas mayores. El primer tramo del trayecto era bajo un parrón no muy alto y que en verano ocupaban las gallinas para dormir y ante la presencia de extraños ellas iniciaban una tenue y avicola conversación que ponía los pelos de punta. También estaban los perros que de día eran amables y cariñosos pero la noche los ponía huraños y desconfiados, así que en mi incursión al baño normalmente arrastraba algunos trozos de pan con mantequilla que dejaba en paz a perros propios y ajenos.
El regreso a la casa era el mejor momento, el ojo se había hecho noche y ya se era parte de ella y del lenguaje eléctrico y misterioso de las sombras. Al llegar a la cama las sabanas y el cuerpo se habían enfriado y un pequeño tiritón acompaña los primeros minutos ya a resguardo en mi pallasa de sábanas crudas.

Plaza de pueblo....

2010-02-23T18:29:00.000-08:00

Crecí marcada por la plaza de mi pueblo, tempranamente me asustaba, tenía la absurda idea que los paseantes se fijarían en esa falta de armonía que tengo para caminar, o detectarían algún paso en falso, o una postura poco adecuada; si miraban con cuidado podían percibir que yo era toda transparente y al simple trasluz era posible adivinar lo que estaba pensando.
Tempranamente desarrollé una autovisión despiadada, donde todos mis relieves tenían dimensiones y curvas extravagantes, pero, sobre todo poco adecuadas para cruzar una plaza de pueblo en una mañana de domingo.
Sin embargo, algunas solitarias calles de mi pueblo me cobijaron en sus adormiladas sombras de adobe, las murallas me regalaron adorables y suaves pelusillas de musgo invernal que crecía en las humedades de una tierra lluviosa... en verano mi pueblo me obsequió humores frescos salidos de vetustas casonas... todos esos simples recovecos de mi patria infantil me permitieron llegar a casa, sana y salva... y cruzar por fin la mampara que me depositaba en mi paraiso personal e instranferible...

Para escuchar: http://www.youtube.com/watch?v=4EuqQ3CI-H4

RAY LORIGA

2010-01-22T18:13:00.000-08:00

Yo sólo hablaba de amor (extracto)
El fin del fin del mundo... Volvería a querer, de eso no le quedaba ya ninguna duda, y tal vez (seguramente en realidad, para qué engañarse más), volvería a querer lo que ya había querido. Y hasta puede que se presentase la misma mujer, u otra muy parecida, con un vestido distinto, más largo, más corto, más alegre, más serio, más sensato, en incluso tratase de engañarle con un nuevo peinado, pero sería la misma. Una sola mujer y un solo vestido. Un verdad recordada, en lugar de una mentira repetida. Soló ella, y nada extraño. Su cabello en la almohada abandonado como una fortuna dilapidada, y un Dios mejor para una vida distinta, las venas azules de sus pies, su olor, tan diferente al resto de los olores del mundo, la casa de empeño cerrada y nada más que dar, y mirarla para siempre mientras duerme. Su tiempo detenido y entregado. Nada de lo que ella o él dijeron, pero todo lo que fue, y un segundo al lado de la mujer amada, que dura todavía.
Y por qué no morir, finalmente, amando.
¿Hay mejor ocupación? ¿Existe acaso una manera mejor de pasar el tiempo, de recorrer ciudades, de darle sentido a cada plato de sopa?
¿Por qué no hablar de amor todo el tiempo y de nada más?
¿Con qué corazón iba a querer sino con el suyo? ¿Para que enterrar a los muertos, si sus nombres permanecen firmes sobre la tierra del cementerio? De lo perdido que no se olvide nada. El hombre que muere no conserva derecho alguno sobre el hombre que ha vivido. Sebastián supo que cualquier forma de amor le recordaría siempre y dolorosamente el amor que conocía. Pero no encontró en ello ningún mal, y se abrazó al amor que fue capaz de dar un día. Nadie puede negar lo que fueron, pierna la madre de todos los soldados caídos, y así piensa Sebastián, que nadie puede ni tiene por que negarle la oportunidad de haber sido. De haber amado, de haber besado, de haber intentado ser muy distinto de lo que es ahora.

Algún día no sería tampoco y nunca más lo que es ahora, y deseo que hubiese sido posible pertenecer para siempre a esa especie de pequeños monstruos disecados que adornan los museos de ciencias naturales, no ser más, ni otra cosa, que un animal derrotado para siempre....

Artes de Karto

Para escuchar: http://www.youtube.com/watch?v=q_S9OQtI8gA

Hoffmann Novalis

2010-01-16T12:35:00.000-08:00

Los discípulos en Sais
1. El discípulo (extracto)

"Los hombres marchan por distintos caminos; quien los siga y compare, verá surgir extrañas figuras; figuras que parecen pertenecer a aquella escritura difícil y caprichosa que se encuentra en todas partes: sobre las alas, sobre la cáscara de los huevos, en las nubes, en la nieve, en los cristales, en la configuración de las rocas, sobre el agua congelada dentro y fuera de las montañas, de las plantas, de los animales, de los hombres, en los resplandores del cielo, sobre los discos de vidrio y de resina, cuando se frotan y se palpan; en las limaduras que se adhieren al imán y en las extrañas conjeturas del azar... Se presiente la clase y la gramática de esa escritura singular; pero dicho presentimiento no quiere concentrarse a un término, ni adaptarse a una forma definida; y parece no acceder a convertirse en la clave suprema. Diríase que algún alcahest se ha extendido sobre los sentidos de los hombres cuyos anhelos y penas aparentan sólo por momentos fijarse de modo preciso. Así nacen sus presentimientos; mas, a poco, todo revolotea ante sus ojos como en lo pasado.
Oí decir, a lo lejos, que la incomprensibilidad no era más que el resultado de la inteligencia; que esta última buscaba lo que ya tenía y, de esa manera, no podía encontrar nada, más allá.
No se lograba comprender la palabra, por que la palabra no se comprendía, no quería comprenderse ella misma. El Sánscrito verdadero hablaba por el placer de hablar y por que la palabra era su esencia y su alegría..."

SUBRAYADOS DE GUS

2010-01-02T13:38:00.000-08:00

- El notable explorador de las selvas amazónicas bolivianas, cuyas hazañas como hombre de acción figuran entre los grandes descubrimientos geográficos del presente siglo en la América Latina por su contribución al conocimiento de las rutas fluviales que unen los Andes con la Amazonía, general José Manuel Pando (1848-1917), juzgaba a los indios como seres endebles opuestos a la industrialización; los indios pertenecían a razas inferiores y había que perseguirlos, con perros de presa por las selvas y batirlos a tiros, con patrullas militares, para no gastar mucho en poner escuelas; el propósito era disponer de sus tierras, favoreciendo planes de colonización con inmigrantes extranjeros pertenecientes a razas superiores, como lo tiene escrito en su libro /Viaje al país de la goma/ (1903). El prestigio de Pando era además político y militar. Dirigió la sangrienta guerra civil con la que los liberales derrotaron a los conservadores, acaudillando a un ejército de voluntarios y de pueblos indios. Instalada la Convención Nacional de Oruro, ciudad minera levantada sobre el altiplano, Pando era elegido presidente de la república desde cuya posición dispersó a los aymaras que habían contribuido a su victoria, persiguiéndolos y cancelando las reformas democráticas ofrecidas.
*Juan Albarracín Millán.*

- Cuando me vuelvo a contemplar los años que en pensamientos de amor he gastado, y el fuego do me helaba ya apagado, causa de mis afanes tan extraños, / y la fe de amor rota y sus engaños, y el bien mío en dos partes separado: que una es ya tierra, el cielo otra ha llevado, y el interés perdido de mis daños. / En viéndome del todo así desnudo envidia tengo a toda extrema suerte; ¡tan grande es mi despecho de mí mismo! / ¡Oh mi estrella, oh fortuna, oh hado, oh muerte, oh día para mí tan dulce y crudo!, ¿cómo distes conmigo en el abismo?.
*Francesco Petrarca.*

- Creo que usted debe seguir escribiendo, no a pesar de haberse ido al campo, sino, precisamente por haberse ido al campo. Rechace la idea de que me estoy imaginando la vida del hacendado como un ocio perpetuo. La conozco desde niño y sé la atención que demanda, la vigilancia continua de los que llaman, por ironía, trabajadores, y cómo es preciso trabajar para que trabajen. Sea valiente y tome el toro por las astas. Lea y recorra los potreros, escriba y siembre trigo, medite y tenga pleitos de agua. Y no repita aquello de que su alma, su querida alma, está muriéndose por falta de cultivo. El alma es como la tierra: si la abandonan se cubre de malezas o permanece estéril, pero si cuidan de ella y le dan buen alimento, buena semilla, aguas claras, soles y aires puros, entonces devuelve ciento por uno, fructifica y florece.
*Alone. *

- Penetra sordamente en el reino de las palabras. Ahí están los poemas que esperan ser escritos. Convive con tus poemas antes de escribirlos. Ten paciencia si son oscuros. Calma si te provocan. Espera que cada uno se realice y consuma con su poder de palabra y su poder de silencio.
*Carlos Drumond de Andrade.*

- /Los ojos de Picasso./ Siempre es todo ojos. No te quita los ojos. Se come las palabras con los ojos. Es el siete ojos. Es el cien mil ojos en dos ojos. No cierra los ojos. No baja los ojos. Te quita los ojos. Te arranca los ojos y te deja manco o te deja cojo. Luego te compone o descompone, la nariz te quita, luego te la pone, después te la quita. O te pone dos.
*Rafael Alberti. *

Leonora Carrington por Braulio Arenas (extractos)

2009-12-04T17:21:00.000-08:00

Si yo debo convencerme que frente a mi vida hay una piedra de sacrificio, sobre la cual debo inclinar mi frente para mirarme en mi propia sangre (y este convencimiento durará el tiempo justo que tenga para volverme hacia una enigmática sacerdotisa que blande una carta del tarot, en la que está escrito que es de toda necesidad que atraviese la galería y suba los dos escalones, los cuales, según dicen, representan el asfixiante dualismo de toda existencia), entonces, y sólo entonces, yo seguiré la diagonal de estos arcanos: la avenida llamada del futuro y bajo la sombra de los árboles del pasado...

... parece que es un legado de la Atlántida), cruzan como sílabas mágicas antes de constituir una palabra real, o salpican de imágenes los bordes del espejo, como si tanta noche no pudiera contener tantas estrellas...

De: Actas Surrealistas - Braulio Arenas

LA MUJER... Svanberg

2009-11-29T18:24:00.000-08:00

La mujer representa a mis ojos un mundo superdeterminado, en donde todas mis ideas de belleza, de poesía, de agresión, en donde mi alegría de vivir y su compañero inseparable - el terror a lo efímero -, la han tallado en las innumerables facetas de la nostalgia de la belleza. La mujer es para mi una divinidad que adoro por mi arte y a través de él. El pez y el ave, la mariposa y el beso, la flor quemante y mi ojo, la lengua del mar y los brazos blancos de la playa, los altos talones sonoros y la oreja que los acuna, todo es mujer en mi pintura. Por sus atributos seductores, ella se disimula, y se revela, se substrae y ataca, se desvía y se intensifica, pero jamás - no obstante - entrega una respuesta definitiva. Ella es una visión de metamorfosis, la que, cuando uno cree asirla, se oculta y se convierte, acaso, en un rayo luminoso. Ella se desliza entre arcos encorvados por la eternidad, un ojo observa. El ojo se convierte en un pez con la forma de un huso, el iris de su ojo se ha deslizado un tanto y forma la cabeza. El pez vuelve a ser una mujer con caderas redondas, la cabeza es un sol que lentamente se libera, para de nuevo resplandecer con el retrato eterno de mi mujer.

Mi mujer no consiste en productos de belleza patentados, ella no es para los estetas ni para los sillones, ella no se abstracta sino de naturaleza poética, inquietante. Ella encarna para mi lo extraño, lo perfecto de mi existencia:

La mujer es el mar con lentejuelas de mi vértigo,
es mi sol de eternidad que besa mi boca ciega,
el faisán de plata adornado para la danza,
la mirada fija de ave bajo las pestañas,
es mi mujer en la visión que despliega su rostro.

Actas surrealistas, antología de Braulio Arenas.

GRANDES POETAS CHINOS

2009-11-23T16:29:00.000-08:00

Yuan Chi (210-263)
Nació en Yu-chih en Honan y llegó a ocupar un alto cargo, bajo el emperador Wen Ti de la dinastía Wei, pero más tarde
cambió la ubicación por una en la que había un mejor cocinero. Viviendo durante el tiempo de los Tres Reinos,
prefirió retirarse de la corte y fundó, junto con otros, el famoso grupo de estudiosos conocido como "Los Siete Sabios del Bosque
de Bambú". Fue taoísta y también le dedicó parte de su vida a la música.. Murió de pena, al enterarse de la ejecución de su íntimo amigo Chi Kang.

Pájaro extraño
El pájaro extraño hace su residencia en los bosques,
su nombre es "fénix".
Por la mañana bebe del arroyo de miel,
por la noche busca reposo en la colina.
A través del campo suena su nota penetrante,
estirando el cuello, su ojo alcanza todos los rincones de la tierra.
Ahí va una ráfaga del viento Oeste,
hace que su plumaje se deteriore.
Entonces vuela al oeste, hacia las Montañas K'un-lung,
y ¿quién sabe cuándo regresará?
Ahora un gran lamento se apodera de mi mente.
¡Si sólo tuviese mi hogar en otro lugar!

Tao Yan-Ming (372-427 D.De C.)
Vivió en el difícil período que precedió a la fundación de la dinastía T'ang. Durante un tiempo ocupó un cargo oficial, pero renunció a los ochenta y tres días porque, según sus palabras: "no puedo doblar las bisagras de mi espalda para hacerle reverencias a un funcionario corrupto". Así, volvió al campo con su familia para vivir la vida de un "caballero campesino", trabajando la tierra y escribiendo poesía. Solía decir que "el mayor placer de la vida es hacer bromas con los niños".
Tenía un amor especial por los crisantemos, y al día de hoy, es difícil para un chino pensar en crisantemos sin pensar en Tao Yuan-Ming. Se lo suele llamar "el poeta de la casa y el jardín", y hay una historia idílica que narra cómo él trabajaba en la parte de adelante del campo y su esposa en la parte de atrás. Profundo bebedor, le dedicó varias poesías al vino.
Su cuento «La Fuente del Duraznero», quedó definitivamente incorporado como leyenda en la cultura china.

Borracho y sobrio
Un huésped reside en mí,
nuestros intereses no son completamente los mismos.
Uno de nosotros está borracho,
el otro está siempre despierto.
Despierto y sobrio
nos reímos el uno del otro,
y no comprendemos el mundo del otro.
Propiedades y convenciones,
qué tontería seguirlas muy seriamente.
Sé orgulloso, no estés involucrado,
entonces te acercarás a la sabiduría.
Escucha tú, viejo borracho,
cuando el día muere,
enciende una vela.

Canciones de crisantemos (para cantar bebiendo)
Construir una casa en el mundo de los hombres
y no oír el ruido del caballo y el carruaje,
¿cómo se puede lograr esto?
Cuando la mente está desapegada, el lugar es tranquilo.
Junto crisantemos bajo el seto del Este
y miro silenciosamente las montañas del Sur.
El aire de la montaña es hermoso al crepúsculo,
y los pájaros en bandadas vuelven juntos a sus hogares.
En todas estas cosas hay un significado verdadero,
pero cuando quiero expresarlo, quedo perdido sin palabras.

Mudanza de casa
Hubo un tiempo en el que quería vivir en una villa del Sur,
pero no porque me guiaran los augurios.
Había escuchado que muchos hombres simples vivían allí,
con ellos estaría contento de pasar mis mañanas y noches.
Durante muchos años este fue mi deseo,
y hoy voy a realizar mi tarea.
Una cabaña tan pobre no necesita ser espaciosa,
todo lo que quiero es una cama y un colchón.
Con frecuencia mis vecinos vendrán a verme,
discutiremos vociferando acerca de los
tiempos de la antigüedad,
disfrutaremos leyendo juntos escritos raros,
y aclararemos todas las interpretaciones dudosas.

Wang Wei (699-759 D. De C.)
Uno de los artistas más dotados de la época T'ang. Fue poeta, pintor, calígrafo y músico altamente distinguido.
En pintura fue uno de los creadores del estilo llamado "Poh-muo hua" o sea "tinta salpicada", que se transformó en el favorito de los adeptos tanto Ch'an Ven como taoístas. Se graduó como Chin-shih en el año 721, a los 19 años, y el Emperador Hsüan-tsung lo nombró secretario de Estado. Arruinó su carrera al participar de la Rebelión de An Lu-shan, lo que le valió un corto tiempo en prisión.
Fue un adepto del Budismo Ch'an, y tanto su poesía como su pintura revelan el alto desarrollo de su visión interior.
Después de enviudar no volvió a casarse. Pasó su vejez escribiendo poesía y pintando en compañía de sus amigos en su villa situada en Wang Ch'uan, a los pies del Monte Chung-nan. Su Tung-po decía de él, que era capaz de evocar todo un paisaje en una sola línea de cinco caracteres.

Poema
Últimamente comprendí el significado de la tranquilidad,
día tras día me mantuve apartado de la multitud.
Limpié mi cabaña y la preparé para la visita de un monje,
que llegó a visitarme desde las montañas lejanas.
Vino bajando desde los picos ocultos por las nubes,
para verme en mi casa de techo de paja.
Sentados en el pasto compartimos la resina del pino,
quemando incienso leímos los sutras del Tao.
Al terminar el día encendimos nuestra lámpara,
las campanas del templo anuncian el
comienzo de la noche.
Repentinamente advertí que la
tranquilidad es realmente Felicidad,
y sentí que mi vida tiene abundante ocio.

Po Chu-I (772-846 D.De C.)
Nativo de Xia-kuei, en Shen-xi. Después de obtener el grado de Chinshih disfrutó de una larga carrera oficial, interrumpida intermitentemente por períodos de desgracia. Fue gobernador de Hang-chow y de Su-chow (831-833).
En sus últimos años tuvo un puesto importante en Lo-yang. Compuso los dos poemas largos más famosos de la época T'ang, Balada de la Pi-pa y la Canción del Dolor Sin Fin. Su poesía era tan famosa que una vez una joven cortesana requerida por un oficial, le dijo a este: "No soy una joven cualquiera, puedo recitar de memoria La Canción del Dolor Sin Fin del maestro Po"; después de lo cual puso su precio. Se dice que Po Chu-1 leía sus composiciones a las lavanderas en el río, y sólo las consideraba buenas si estas las comprendían.

El corazón en otoño
Pocos visitantes traspasan esta puerta,
muchos pinos y bambúes crecen frente a los escalones.
El aire de otoño no entra por la pared del Este,
el viento fresco sopla en el jardín del Oeste.
Tengo un arpa, soy muy perezoso para tocarla,
tengo libros, no tengo tiempo para leer.
Todo el día en esta tierra de una pulgada cuadrada (el corazón),
sólo hay tranquilidad y no hay deseos.
¿Por qué debería hacer más grande esta casa?
No es útil decir mucho.
Una habitación de diez pies cuadrados es bastante para el cuerpo,
un Peck de arroz es suficiente para el estómago.
Además, sin capacidad para manejar los negocios,
recibo ociosamente el salario del emperador.
Ni planto un solo árbol de morera,
ni cultivo una sola hilera de arroz.
Sin embargo me alimento bien todo el día,
y estoy bien vestido todo el año.
Con una conciencia tal, y conociendo mi vergüenza,
¿por qué debería estar descontento?

Una sugerencia a mi amigo Liu
Hay un brillo verde en una botella antigua,
hay un agitarse rojo en la estufa tranquila.
Hay un sentimiento de frío en la nieve afuera,
¿qué tal un poco de vino adentro?

Li Po (701-762? D. De C.)
Junto con Tu Fu es el más grande de los poetas chinos. Es también una de las figuras más excepcionales de la historia de la literatura china, por su carácter, su estilo de vida, su espíritu libre y su genio poético. Cuando el poeta Chin-chang lo conoció, lo llamó "Un Inmortal exiliado en la tierra". Nativo de Szechwan, a los veintisiete años dejó su provincia natal, y viajó por el país. Estudió y entrenó con varios maestros taoístas, y llegó a ser un gran adepto. Su dedicación al Taoísmo aumentó aún más su espíritu de libertad. Llegó a ser también un gran maestro en el arte de la espada, y viajó por China como caballero errante, durante largo tiempo. Una vez fue condenado a muerte y estuvo tres veces bajo arresto. Se casó con una joven de una prominente familia, lo que lo retuvo a las orillas del lago Tung Tin durante un tiempo. En el año 742 fue llevado a la corte, y allí gozó de gran privilegio. Sin embargo, la envidia de sus adversarios hizo que lograran desacreditarlo implicándolo en la rebelión de An Lu-shan, y consiguieron que se lo desterrara a Ye-lang en Yün-nan. Pero la sentencia se abolió antes de que llegara a destino. Fue un gran bebedor, y se jactaba de "comer como un tigre, y beber trescientas copas en una sentada". En una ocasión, un enviado del emperador lo fue a buscar a las montañas para pedirle que acudiera a la corte. Li Po estaba en una posada, profundamente borracho. Ante el pedido del emisario, rehusó la invitación diciendo: "Dígale a su majestad que su servidor es un dios del vino". Si bien una leyenda dice que murió en una noche de borrachera tratando de abrazar la luna en el río Yangtze, la fecha de su muerte es incierta. De cualquier modo, en China no se lo considera como a un humano, sino como a alguien que alcanzó el estado de inmortal.

Amarre nocturno
Una cala en el río del Oeste.
El cielo azul aún. Ni el jirón de una nube.
La cubierta inundada por la luna.
Los tiempos de antes: Hsieh, gran general.
Yo le hubiera leído este poema.
Otros leyó, no míos. Hoy es sombra entre sombras.
Filo de luz: el alba. Leve viento: zarpamos.
Silenciosas caín las hojas de los arces.

Bebiendo solo a la luz de la luna
Si el Cielo no tuviera amor por el vino,
no habría una Estrella del Vino en el cielo.
Si la Tierra no tuviera amor por el vino,
no habría una ciudad llamada Fuentes de Vino.
Como el Cielo y la Tierra aman el vino,
puedo amar el vino sin avergonzar al Cielo.
Dicen que el vino claro es un santo,
el vino espeso sigue el camino (Tao) del sabio.
He bebido profundamente de santo y de sabio,
¿qué necesidad entonces de estudiar los espíritus y los inmortales?
Con tres copas penetro el Gran Tao,
tomo todo un jarro, y el mundo y yo somos uno.
Tales cosas como las que he soñado en vino,
nunca les serán contadas a los sobrios.

Bebiendo solo a la luz de la luna (otra versión)
Entre las flores, un tazón de vino
bebo solo, ningún amigo está cerca.
Levanto mi Copa, invito a la Luna
y a mi sombra, y ahora somos tres.
Mas la Luna nada sabe de bebidas
y mi sombra se limita a imitarme,
pero así y todo, Luna y sombra serán mi compañía.
La primavera es época propicia para el goce.
Canto y la Luna prolonga su presencia,
bailo y mi sombra se enreda.
Mientras me mantengo sobrio, somos alegres juntos,
cuando me embriago, cada uno marcha por su lado
jurando encontrarnos en el Río de Plata de los Cielos.
Versión de Luis Enrique Délano

Canción para navegar
Un barco de sándalo y remos de magnolia,
en ambas puntas se sientan "flautas de jade y pífanos de oro".
Bellas cantantes, incontables cascos de vino dulce,
oh, déjenme seguir las olas, dondequiera que me lleven.
Soy como el inmortal que se fue montado en la grulla amarilla,
sin meta vagabundeo siguiendo a las gaviotas blancas.
Las canciones de Chu-ping aún brillan como el sol y la luna.
De los palacios y torres de los reyes de Ch'u no quedan rastros en las montañas.
Con un solo golpe de mi pincel sacudo las cinco montañas,
El poema terminado, río, mi deleite es más vasto que el océano.
Si la fama y las riquezas pudieran durar para siempre,
El río Han fluiría hacia el Noroeste volviendo a su fuente.

La montaña Tong
Arreo la alegría de la montaña Tong,
mil años, no tengo pensamientos de irme.
Continúo danzando, hago olas con mis mangas,
barren por completo la Montaña de los Cinco Pinos.

Pensamientos nocturnos
Delante de la cama, la luz de la Luna brillante,
creí que era escarcha sobre la tierra.
Levanté la cabeza, vi la Luna brillante,
bajé la cabeza, y pensé en el hogar lejano.

Lugar Soleado - Hinata - 1923 Yasunari Kawabata

2009-11-13T09:36:00.000-08:00

En el otoño de mis veinticuatro años, conocí a una muchacha en una posada a orillas del mar. Fue el comienzo del amor.
De repente la joven irguió la cabeza y se tapó la cara con la manga de su kimono. Ante su gesto, me dije: la he disgustado con mi mal hábito. Me avergoncé y mi pesadumbre se hizo evidente.
- Fijé la vista en ti, ¿no?
- Si, pero no es para tanto.
Su voz sonaba gentil y sus palabras, cálidas. Me sentí aliviado.
- ¿Te molesta, no es cierto?
- No, de verdad, está bien-
Bajó el brazo. En su expresión se notaba el esfuerzo que hacía para aceptar mi mirada. Miré hacia otro lado, y fijé la vista en el océano.
Desde hacía mucho tenía ese hábito de fijar la vista en quien estuviera a mi lado, para su disgusto. Muchas veces me había propuesto corregirme, pero sufría si no observaba los rostros de quienes estaban cerca. Me aborrecía al darme cuenta de que lo estaba haciendo. Tal vez el hábito venía de haber pasado mucho tiempo interpretando los rostros ajenos, luego de perder a mis padres y mi hogar cuando era niño, y verme obligado a vivir con otros. Tal vez por eso me volví así, pensaba.
En cierto momento, con desesperación traté de definir si había desarrollado esta costumbre después de haber sido adoptado o si ya existía antes, cuando tenía mi hogar. Pero no encontraba recuerdos que pudieran aclarármelo.
Fue entonces, al apartar los ojos de la muchacha, que vi un lugar en la playa bañado por el sol del otoño. Y ese lugar soleado despertó un recuerdo por largo tiempo enterrado.
Tras la muerte de mis padres, viví solo con mi abuelo durante casi diez años en una casa en el campo. Mi abuelo era ciego. Años y años se sentó en la misma habitación ante un brasero de carbón, en el mismo rincón vuelto hacia el oeste. Cada tanto volvía la cabeza hacia el sur, pero nunca al norte. Una vez me di cuenta de este hábito suyo de volver la cara sólo en una dirección, me sentí tremendamente perturbado. A veces me sentaba durante un rato largo frente a él observando su rostro, preguntándome si volvería hacia el norte al menos una vez. Pero mi abuelo volvía la cabeza hacia la derecha cada cinco minutos como una muñeca mecánica, fijando la vista sólo en el sur. Eso me provocaba malestar. Me parecía misterioso. Al sur había lugares soleados, y me pregunté si, aun siendo ciego, podría percibir esa dirección como algo un poco más luminoso.
Ahora, mirando la playa, recordaba ese otro lugar soleado que tenía olvidado.
Por aquellos días, fijaba la mirada en mi abuelo esperando que se volviera hacia el norte. Como era ciego, podía observarlo fijamente. Y me daba cuenta ahora de que así se había desarrollado mi costumbre de estudiar los rostros. Y que este hábito ya existía en mi vida de hogar, y que no era un vestigio de servilismo. Ya podía tranquilizarme en mi autocompasión por esta costumbre. Aclarar la cuestión me provocó el deseo de saltar de alegría, tanto más porque mi corazón estaba colmado por la aspiración de purificarme en honor a la muchacha.
La joven volvió a hablar.
- Me voy acostumbrando, aunque todavía me intimida un poco.
Esto significaba que podía volver a mirarla. Seguramente había juzgado rudo mi comportamiento. La observé con expresión radiante. Se sonrojó y me lanzó una mirada disimulada.
- Mi cara dejará de ser interesante con el paso de los días y las noches. Pero no me preocupa.
Hablaba como una criatura. Me sonreí. Me pareció que repentinamente nuestra relación había adquirido otra intimidad. Y quise llegar hasta ese lugar soleado de la playa, con ella y con el recuerdo de mi abuelo.

De: "Relatos que caben en la palma de la mano - Tanagokoro no shosetsu.

Molido de Gus II

2009-11-07T15:09:00.000-08:00

- El Club de la Unión y el Hotel /Bidart/, separados y unidos por lo ancho de la calle rinden a Nueva York una especie de homenaje, una alegoría a la democracia. Como si justo el día en que al Club se le hubieran echado a perder todos sus automóviles y tuviera que tomar una micro, se le sentara al lado ese mendigo insufrible, y el Club se viera forzado a hacer en esa compañía un viaje eterno. Enrique Lihn.

- Y nosotros; espectadores siempre, por donde quiera vueltos hacia todo, pero jamás a la lejanía. Las cosas nos desbordan. Las ordenamos. Se disgregan. Las ordenamos nuevamente y nosotros nos disgregamos. Quién nos colocó así, de espaldas, de modo que, hagamos lo que hagamos, siempre estamos en la actitud de aquel que se marcha? Como aquel que, sobre la postrera colina que le muestra todo el valle, por última vez se vuelve, se detiene, se demora; así vivimos nosotros, siempre en despedida. Rainer María Rilke.

- Raros son, tanto en la vida como en el arte, los momentos sublimes y memorables. En su labor continua e indiferente, la Historia va entrelazando la gigantesca cadena de los siglos y ordena los hechos humanos de un modo para nosotros ininteligible. Todo exige tiempo: cualquier acontecimiento requiere preparación. La revelación de un genio en un pueblo cualquiera es el fruto de millones de seres que le han precedido; un momento estelar de la Humanidad significa la sucesión de horas, días, meses y años, al parecer estériles, que no se aplican hasta su culminación en algo decisivo. Paralelamente a lo que acontece en el mundo del arte, en que un genio perdura a través de los tiempos, en la Historia un momento determinado marca el rumbo de siglos y siglos. Lo mismo que en la punta del pararrayos converge la electricidad de la atmósfera, un espacio insignificante de tiempo contiene el germen de una serie de hechos que van desarrollándose en el futuro. Paralelos o sucesivos, los sucesos cotidianos van siguiendo su ritmo tranquilo e intrascendente hasta llegar a, por así decirlo, comprimirse en un instante decisivo y determinado que señala un nuevo curso a la Historia. Stefan Zweig.

Amar (copia)

2009-10-23T08:52:00.000-07:00

...."La persona a la que amo es la que me limita".... "La representación más importante que tengo de mi amado, sin saberlo, es la representación de mis límites. Sí, la persona amada representa mi límite. Así, el amado no sólo me da mi imagen, sino que asegura la consistencia de mi realidad y hace tolerable mi insatisfacción, además representa el freno a la desmesura de una satisfacción absoluta que, de todas maneras yo no podría soportar. En resumen el elegido -a quien calificamos de amado, pero que puede ser igualmente odiado, temido o deseado- representa mi barrera protectora contra un goce que juzgo peligroso, aun cuando sé que es inaccesible"......."Sin embargo esta barrera viva que me evita los goces extremos y me asegura una insatisfacción tolerable, no me impide soñar con el goce absoluto. Por el contrario, mi elegido alimenta mis ilusiones, me incita a soñar y me prohibe realizar mi sueño...

.............."¿Quién es el otro amado?.....Para nosotros el amado es un excitante que nos hace creer que puede conducir esa excitación al colmo. Nos excita, nos hace soñar y nos decepciona. Nuestro amado es nuestra carencia"......"Nuestro amado es más que una persona exterior, es la parte de nosotros mismos que centra nuestro deseo"...... . .

Juan David Nasio : El dolor de amar -París- 2007

Rehén tomado de: http://sitiosenelcorazon.blogspot.com/

LOCAS MUJERES... Gabriela Mistral.

2009-10-18T16:35:00.000-07:00

La lectura de los poemas reunidos bajo el título 'Locas Mujeres' da pie a un reconocimiento cabal de lo que la Mistral fue como poeta, ensayista, prosista, política y mujer. La complejidad del conflicto que asedió a la Mistral y que es palpable en toda su obra, se resuelve con fuerza inaudita en estos poemas. Aunque es cierto que los poemas de "Locas mujeres" de Lagar II no están del todo terminados, ya que éstos aún se hallaban en proceso de corrección por la autora cuando acaeció su muerte, también es cierto que la fuerza de sus imágenes y de su lenguaje, aportan enormemente a la complexión del imaginario que inició en la sección "Locas mujeres" de Lagar I.

LA DESVELADA

En cuanto engruesa la noche
y lo erguido se recuesta,
y se endereza lo rendido,
le oigo subir las escaleras
Nada importa que no le oigan
y solamente yo lo sienta.
¡A qué había de escucharlo
el desvelo de otra sierva!

En un aliento mío sube
y yo padezco hasta que llega
-cascada loca que su destino
una vez baja y otras repecha
y loco espino calenturiento
castañeteando contra mi puerta-.

No me alzo, no abro los ojos,
y sigo su forma entera.
Un instante, como precitos,
bajo la noche tenemos tregua;
pero le oigo bajar de nuevo
como en una marea eterna.

El va y viene toda la noche
dádiva absurda, dada y devuelta,
medusa en olas levantada
que ya se ve, que ya se acerca.
Desde mi lecho yo lo ayudo
con el aliento que me queda,
por que no busque tanteando
y se haga daño en las tinieblas.

Los peldaños de sordo leño
como cristales me resuenan.
Yo sé en cuáles se descansa,
y se interroga, y se contesta.
Oigo donde los leños fieles
igual que mi alma, se le quejan,
y sé el paso maduro y último
que iba a llegar y nunca llega...

Mi casa padece su cuerpo
como llama que la retuesta.
Siento el calor que da su cara
-ladrillo ardiendo- contra mi puerta.
Pruebo una dicha que no sabía:
sufro de viva, muero de alerta,
¡y en este trance de agonía
se van mis fuerzas con sus fuerzas!

Al otro día repaso en vano
con mis mejillas y mi lengua,
rastreando la empuñadura
en el espejo de la escalera.
Y unas horas sosiega mi alma
hasta que cae la noche ciega.

El vagabundo que lo cruza
como fábula me lo cuenta.
Apenas él lleva su carne,
apenas es de tanto que era,
y la mirada de sus ojos
una vez hiela y otras quema.

No le interrogue quien lo cruce;
sólo le digan que no vuelva,
que no repeche su memoria,
para que él duerma y que yo duerma.
Mate el nombre que como viento
en sus rutas turbillonea
¡y no vea la puerta mía,
recta y roja como una hoguera De Lagar I

LA TROCADA

Así no fue como me amaron
y camino como en la infancia
y ando ahora desalentada.
Serían aquellos metales
donde el amor tuvo peana.
Serían los duros líquenes,
el descampado, la venteada,
o los pardos alimentos
-piñón, y cardo y avellana-
si me amaban como se odia
y al Amor mismo avergonzaban.

El montañés miró mi rostro
como la ruta con celada.
Para su amor fui la lobezna
por peñascales rastreada.
A los engendras de la noche
se fiaban más que a mi alma,
veía el duende de la niebla,
los espejos de la avalancha,
y nunca oyó mi canto ardiendo
sobre su puerta con escarcha...

En el país de la gaviota
del aire suyo voy llevada
y le pregunto al que me lleva
por qué, en bajando, fui trocada,
y me creen sobre las dunas
y en salinas yo he sido salva.

Y camino como la niña,
aprendiendo tierra mudada,
clara patria color de leche,
lento olivar, lindas aguadas,
oyendo pido cantos no sabidos,
teniendo hermanas iguanas
y ¡con extrañeza, con asombro,
y azoro de resucitado!

De Lagar II

EL PAIS DE LOS AMORES PERDIDOS (copia)

2009-10-10T16:12:00.000-07:00

Cuentan que hay un lugar fronterizo entre el olvido y lo vivido ...donde los amores tardíos permanecen moribundos y pálidos sin dejarse morir... dicen que subsisten alimentándose de recuerdos con el hambre de un pajarillo.

Allí las estrellas las pintan de lunares y el viento canta las palabras que nunca oíste.....se visten de fiesta las calles adoquinadas y se cubre el cielo de besos chocolateados, todo tienen el sabor de las primeras veces...

Las piedras del camino son de almendras y la lluvia virutas de coco y piña.... la arena dulce canela y la hierba ...aromatizada menta.

La luna canta boleros desesperados sobre tu ventana y tu lloras...esta vez sobre su hombro... mientras el riza un mechón de tu pelo entre sus dedos.

Las farolas alumbran con intensidad todo lo que no viste y bajo su luz vuelven amarse los amantes....no hay nadie mas....solo aquellos que sobrevivieron al tiempo....así que todo se sucede suspendido en el silencio y la quietud....como en cine mudo.

Todo se recrea como entonces...pero paralelamente...y al dejar de recordar y al abrir los ojos...la noche se antoja mas fría que de costumbre,...aunque solo sea durante un segundo.

La sensación ivernal en el dejavú que sientes cada vez con menos frecuencia...porque a penas regresas a ese lugar remoto...y fronterizo entre el cielo y el purgatorio... donde solo viven dando el ultimo aliento.... los amores perdidos..

de lokura.blogia.com/temas/desvarios-plantando-t...

20 partes del Tao de Lao Tse

2009-09-19T21:36:00.000-07:00

Acerca del origen del Tao, Lao-Tsé plantea que al ser éste la primordialidad esencial de todo, es entonces el Tao el origen de las cosas y no el Tao la creación de algo o alguien más, debido a que son las cosas definidas del universo las que fluyeron de las mutaciones constantes y consecuentes del Tao, por lo que éstas son las cosas que el hombre logra conocer y catalogar bajo nomenclaturas, pero el Tao en sí no es una cosa, sino que es la cosa en sí; no de la forma absolutista de imperatividad jerárquica, sino como esencia infinita generadora de los posteriores cambios que tomaron forma en las diferentes manifestaciones; por lo que tanto los seres vivos, los objetos inanimados, la Tierra misma y el Cielo, todos han de ser formas que surgieron de cambios anteriores de la propia naturaleza, siendo así la Naturaleza la Madre de todas las cosas, y en su punto ancestralmente neutral la Naturaleza no había adoptado formas pero existía en sí misma, y por si misma fluyó y adoptó formas en las cuales manifestarse, y es a eso lo que Lao-Tsé llama Tao, explicando que Tao es sólo uno de los nombres posibles de darle, pero no el nombre original en sí, pero la Naturaleza en sí misma carece de nombres ya que no los necesita. ya que son los hombres quienes requieren de nombrar las cosas para reconocerlas,

1. Tao

El Tao que puede conocerse no es el Tao.
La sustancia del Mundo es solo un nombre para el Tao.
Tao es todo lo que existe y puede existir;
El Mundo es solo un mapa de lo que existe y puede existir.

Las experiencias externas sirven para sentir el Mundo,
Y las experiencias internas, para comprenderlo.
Los dos tipos de experiencia son lo mismo dentro del Tao;
Son diferentes solo entre los hombres.
Ninguna experiencia puede contener al Tao
El cual es infinitamente más grande y más sútil que el Mundo.

2. Cualidades

Cuando se reconoce la Belleza en el Mundo
Se aprende lo que es la Fealdad;
Cuando se reconoce la Bondad en el Mundo
Se aprende lo que es la Maldad.

De este modo:
Vida y muerte son abstracciones del crecimiento;
Dificultad y facilidad son abstracciones del progreso;
Cerca y lejos son abstracciones de la posición;
Fuerza y debilidad son abstracciones del control;
Música y habla son abstracciones de la armonía;
Antes y después son abstracciones de la secuencia.

El sabio controla sin autoridad,
Y enseña sin palabras;
Él deja que todas las cosas asciendan y caigan,
Nutre, pero no interfiere,
Dá sin pedirle,
Y está satisfecho.

3. Control

No alabando al honrado se evita el engaño,
No estimando lo raro se evita el robo,
No ostentando la belleza se evita la lujuria.

Así pues, el sabio controla a la gente:
Vaciando sus corazones,
Llenando sus vientres,
Debilitando sus ambiciones,
Y fortaleciendo sus cuerpos.

Si la gente carece de conocimiento y deseo
El más hábil entre ellos es incapaz de actuar;
Si se evitan las acciones
Todos viven pacíficamente.

4. Propiedades del Tao

Tao es una nave sin fondo;
Usado por sí mismo, no se llena con el Mundo;
No puede ser cortado, limitado, ocultado o inmovilizado;
Sus profundidades están escondidas, ubicuo y eterno;
Desconozco de donde proviene;
Llegó antes que la Naturaleza.

5. Naturaleza

La Naturaleza no es amable;
Trata a todas las cosas imparcialmente.
El sabio no es amable;
Trata a toda la gente imparcialmente.

La Naturaleza es semejante a un fuelle;
Vacía, pero satisface todas las necesidades,
Cuanto más se mueve, más produce;
El sabio actúa de acuerdo al Tao de la misma forma
Y no puede ser agotado.

6. El corazón

Igual que el lecho de un río, el corazón nunca se llena.
Es un indescriptible
Cuya entrada es la fuente del Mundo;
Tao está siempre presente en él:
Mantenido sobre él, nunca fallará.

7. Uno mismo

La Naturaleza es eterna debido a que carece de conciencia de sí misma.

De este modo, el sabio:
Se sirve a si mismo en último lugar, y se encuentra atendido;
Observa a su cuerpo como accidental, y encuentra que resiste.
Debido a que no atiende a su Ego, éste se encuentra satisfecho.

8. Intimidad

El mejor de los hombres es semejante al agua,
La cual beneficia a todas las cosas, sin ser contenida por ninguna,
Fluye por lugares que otros desdeñan,
Donde se acerca más deprisa al Tao.

Así, el sabio:
Donde mora, se acerca más deprisa a la tierra,
En el gobierno, se acerca más deprisa al orden,
Hablando, se acerca más deprisa a la verdad,
Haciendo tratos, se acerca más deprisa a los hombres,
Actuando, se acerca más deprisa a la oportunidad,
En el trabajo, se acerca más deprisa a lo competente,
En sentimientos, se acerca más deprisa al corazón;
No lucha, y así permanece libre de culpa.

9. Metas

Tensa un arco hasta su límite y pronto se romperá;
Afila una espada al máximo y pronto estará mellada;
Amasa el mayor tesoro y pronto lo robarán;
Exige créditos y honores y pronto caerás;
Retirarse una vez la meta ha sido alcanzada es el camino de la Naturaleza.

10. Virtud

Abrazando al Tao, serás abrazado.
Con facilidad, suavemente, serás como renacido.
Aclara tu visión, serás iluminado.
Alimenta tu compasión, serás imparcial.
Abre tu corazón, serás aceptado.
Aceptando al Mundo abrazas el Tao.

Sosteniendo y alimentando,
Creando pero no poseyendo,
Dando sin pedir,
Controlando sin autoridad,
Eso es la virtud.

11. La Riqueza y lo Valioso

Treinta radios se unen en el centro;
Gracias al agujero podemos usar la rueda.
El barro se modela en forma de vasija;
Gracias al hueco puede usarse la copa.
Se levantan muros en toda la tierra;
Gracias a la puertas se puede usar la casa.
Así pues, la riqueza proviene de lo que existe,
Pero lo valioso proviene de lo que no existe.

12. Distracción

Demasiado color ciega el ojo,
Demasiado ruido ensordece el oido,
Demasiado condimento embota el paladar,
Demasiado jugar dispersa la mente,
Demasiado deseo entristece el corazón.

El sabio provee para satisfacer las necesidades, no los sentidos;
Abandona la sensación y se concentra en la sustancia.

13. Ansiedad

Los santos decían: "Alabanzas y culpas causan ansiedad;
El objeto de la esperanza y el miedo está en tu interior".

"Alabanzas y culpas causan ansiedad"
Puesto que esperas o temes recibirlas o perderlas.

"El objeto de la esperanza y el miedo está en tu interior"
Pues, sin un Ego, no pueden afectarte la fortuna o el desastre.

Por tanto:
El que observa al Mundo como se observa a sí mismo es capaz de controlar el Mundo;
Pero el que ama al Mundo como se ama a sí mismo es capaz de dirigir el Mundo.

14. La continuidad del Tao

Lo que se mira pero no puede ser visto está más allá de la forma;
Lo que se escucha pero no puede ser oido está más allá del sonido;
Lo que se agarra pero no puede ser tocado está más allá del alcance;
Son cosas tan profundas que evaden la definición,
Y pasan a ser un misterio.

En su ascenso no hay luz,
En su caida no hay oscuridad,
Un hilo continuo más allá de la descripción,
Perfilando lo que no puede existir,
Su forma es no-forma,
Su imagen es ninguna,
Su nombre es misterio,
Afrontandolo, no tiene rostro,
Siguiendolo, no tiene espalda.

Comprende el pasado, pero atiende el presente;
De este modo se conoce la continuidad del Tao,
El cual es su esencia.

15. Los Santos

Los Santos alcanzaron una comprensión
tan profunda que ellos no podían ser comprendidos.

Debido a no poder comprenderles
Tan solo se puede describir su apariencia:
Cautos, como aquel que cruza sobre hielo fino,
Atentos, como aquel que presiente un peligro,
Modestos, como aquel que es un huesped,
Suaves, como el hielo que se funde,
Genuinos, como la madera no tallada,
Vacios, como el lecho de un rio,
Opacos, como el agua turbia.

Aquel que yace inmovil mientras el lodo se asienta,
Y permanece inmovil cuando el agua fluye,
No busca satisfacción
Y trasciende la Naturaleza.

16. Trascendiendo la Naturaleza

Vacía tu Ego completamente;
Abraza la paz perfecta.
El Mundo se mueve y gira;
Observale regresar a la quietud.
Todas las cosas que florecen
Regresarán a su origen.

Este regreso es pacífico;
Es el camino de la Naturaleza,
Eternamente decayendo y renovandose.
Comprender ésto trae la iluminación,
Ignorar esto lleva a la miseria.

Aquel que comprende el camino de la Naturaleza llega a apreciarlo todo;
Apreciandolo todo, se convierte en imparcial;
Siendo imparcial, se convierte en magnánimo;
Siendo magnánimo, se convierte en parte de la Naturaleza;
Siendo parte de la Naturaleza, se hace uno con el Tao;
Siendo uno con el Tao, se alcanza la inmortalidad:
Piensa que el cuerpo perecerá, el Tao no.

17. Gobernantes

Los mejores gobernantes son apenas conocidos por sus vasallos;
Los siguientes mejores son amados y alabados;
Los siguientes son temidos;
Los siguientes despreciados:
No tienen fé en sus vasallos,
Por tanto, sus vasallos tampoco tienen fé en ellos.

Cuando el mejor gobernante alcanza su objetivo
Sus vasallos lo celebran como si fuese el objetivo de ellos mismos.

18. Pérdida del Tao

Cuando el Tao se olvida
Deber y justicia degeneran;
Entonces, la sabiduría y la sagacidad
Se pierden bajo la hipocresía.

Cuando se deshacen las relacciones familiares
El respeto y la devoción degeneran;
Cuando una nación cae en el caos
Han de nacer la lealtad y el patriotismo.

19. Simplicidad

Si pudiesemos abandonar la sabiduría y la sagacidad
La gente podría disfrutar el ser todos iguales;
Si pudiesemos abandonar el deber y la justicia
Todo podría basarse en las relacciones de amor o amistad;
Si pudiesemos abandonar el artificio y el provecho
La corrupción y el robo podrían desaparecer.
Aún así, semejantes remedios solo tratarían los síntomas
Por tanto son inadecuados.

La gente necesita remedios personales:
Revela tu auténtico yo,
Abraza tu naturaleza original,
Abandona tu propio interés,
Controla tu deseo.

20. Soledad

No conozco nada y nada me preocupa.
No veo diferencia entre sí y no.
No veo diferencia entre bien y mal.
No temo aquello que la gente teme en la noche.

La gente está feliz como en una fiesta suntuosa
O jugando en el campo en primavera;
Pero yo permanezco tranquilo y vagabundeando,
Como un recién nacido antes de aprender a sonreir,
Solitario, sin hogar.

La gente tiene lo suficiente y para compartir,
Pero yo no poseo nada,
Y mi corazón es ignorante,
turbio y ensombrecido.

La gente está rediante y segura,
Mientras yo sigo ciego y confuso;
La gente es inteligente y sabia,
Mientras permanezco torpe e ignorante,
Sin objetivo, como una ola en la superficie del mar,
Sujeto a nada.

La gente está ocupada con un propósito,
Mientras sigo impractico y tosco.
Estoy aparte del resto de la gente
Todavía sostenido por la Naturaleza.

Médicos de antaño /Benjamin Vicuña Mackenna

2009-09-04T12:03:00.000-07:00

... Y una cosa solamente parece digna de particular observación en ese caos, cual es la de que, siendo entonces la capital de Chile una aldea y un claustro, tuvo los beneficios de no menos de cinco facultativos. Y esto junto con las celdas, explica los suficiente el pausado aumento de su población. Por ese preciso motivo Adrián VI, alarmado por el rápido crecimiento de sus súbditos romanos, que ejerciesen contra ellos su profesión hasta quinientos doctores.
Dos siglos más tarde, Santiago, ciudad de treinta mil almas, no tenía sino cinco médicos (1781), los mismos que había poseído en 1566, a saber: los doctores, licenciados, bachilleres y sangradores Castro, Bazán, Villadiego, Bartolo Ruiz y el muy mentado Alonso de Castillo, alcalde y protomédico de Santiago, que no sabía de de llagas; pero a quien cupo la dichosa primacía de sugerir el uso cuotidiano de un medicamento, que después del sol y el aire, es el gran purificador de las llagas humanas: el agua potable.
En cuanto al metodo curativo que presidía en el Hospital del Socorro, ya habrá podido conjeturarlo el observador, no obstante el celo, no siempre desinteresado, de los mayordomos mayores del cabildo. ¿Qué adelanto, qué bienestar, qué socorro podrían llevar a dicho Hospital los protomédicos,
que no sabían vendar una herida, y los facultativos, que podían curar de todo, menos del cuerpo de los enfermos?. Ni cuál podía ser el tratamiento clínico de éstos, si los salarios de los doctores eran pagados en choclos y en zapallos, en charqui y en chuchoca?...

Molido de Gus

2009-08-14T15:45:00.000-07:00

- El amor de la mujer que siempre es en su fondo compasivo, es maternal. La mujer se rinde al amante porque le siente sufrir con el deseo. Isabel compadeció a Lorenzo, Julieta a Romeo, Francesca a Paolo. La mujer parece decir “Ven pobrecito, y no sufras más por mi causa!” Y por eso es su amor más amoroso y más puro que el del hombre, y más valiente y más largo. *Miguel de Unamuno.

- Las tierras fértiles, concentradas desde la Conquista en pocas manos, permitieron la consolidación de una clase agraria, que gobernó a Chile, sólo con pequeñas contrariedades, hasta 1920. En comparación con otras castas dominantes en la América latina, ésta fue más pobre, más paternalista, más sobria, más carente de visiones imaginativas, insular, campechana. Desarrolló por eso una concepción política estrecha, opuesta a las reformas audaces y halló su arquetipo y su mentor en el más importante y discutido político del siglo XIX, Diego Portales, quien acostumbraba decir que el orden se mantenía en Chile a favor del /peso de la noche,/ cosa que a él le parecía favorable. *Luis Oyarzún.

- Admirar y querer a un ser humano, vituperarlo y sufrirlo, compadecerlo en algunas ocasiones, reír de él en otras, y hasta odiarlo antes de perdonar sus faltas, todo ello junto hace la comprensión perfecta. *Eduardo Barrios.*

-/ Consecuente/. Dícese de la persona cuya conducta guarda correspondencia lógica con los principios que profesa. *Diccionario de la real Academia Española. *[Olvidaron anotar que esas personas, fueron y siguen siendo escasas.]

- Indiscutiblemente soy pueblo ardiendo, entraña de roto y de huaso, y la masa humana me duele, me arde, me ruge en la médula envejecida como montura de inquilino del
Mataquito, por eso comprendo al proletariado no como pingajo de oportunidades bárbaras, sino como hijo y padre de esa gran fuerza concreta de todos los pueblos, que empuja la historia con sudor heroico y terrible, sacando del arcano universal la felicidad del hombre, sacando del andrajo espigas y panales. *Pablo de Rokha.*

STP - Solo tendrás piedras - Rodirgo Lira

2009-08-06T17:30:00.000-07:00

STP Rodrigo Lira

1.Sucintamente, te percibes
Solo, tomando pílsener
Sorbiendo torpemente, probando
Sintéticos trozos plásticos.

2. Sueñas terremotos; pesadillas
Silencian temas prohibidos:
Solemnes tentaciones, persecuciones
Sensacionales, televiendo pum- punes
Succionando tetas prostituidas,
Sobajenado traseros: -prominencias-,
Sobacos, trenzas, púbises
Separando tristes piernas
Sorprendiendo
Triturando
Poseyendo
Suponiendo trepanaciones perversas
Sádicas torturas, profanaciones;
Siendo tratado profesionalmente;
Shocks terapéuticos
-profilácticos-

3. Sigues. Traveseando penetras
Sucios termiteros pútridos
-siniestra, tremenda
podredumbre-

4. Sigues, tropezando, pasas
Serpenteando, trepando por
solemnes torres protuberantes:
señuelos; trampas profundas;
sentinas, terribles prisiones:
Signos; tópicos; portales.

5. Sienten tonterías, pronunciamientos,
Sirenas tarareando pitidos,
Sonidos tableteantes.
Porquerías.
Son traficadas por
Sórdidos travestis pervertidos
Soplando trompetas. Perforadoras
Sonoramente traquean: progreso...
...silenciando tímpanos prematuramente.

6. Surgen temores paranoias:
¡sorteas tantos peligros...!
sospechas: tiemblas,
palideces...
suspiras, temes...,

III

¡Prosigue!
1. Sigue, tiritando, pero
sin terrores paralizantes:
sigue transitando, previendo
sabiamente, trotando. Procura
soportar todo pacientemente
-serpiente, toro, paloma-;
sintiendo, transpirando,
siendo tú, simplemente;
saltando, tranqueando, pensándola.
Sobreponiéndote, tropezando,
prosiguiendo:
sigue tratando porfiadamente

2. -sin tozudeces pelotudas-

III

¿Serás tal vez perdonado?

IV
Sencillamente
te propongo
-Simplemente, te prometo-
solamente tres palabras:
sólo tendrás piedras
-sombría, terrible parábola-.

V
1. ¿Sueñas turbinas, productos?
¿solazarás trabajo –“pega”?
¿Sacarás tu platita
-salario: tiempo, préstamos....
-sueldos taxis parafina
-sémola, tallarines,
porridge...-
sandías, tomates, peras;
sanwichs, tecito, posta....?
¡SOLO TENDRAS PIEDRAS!

VI

1. Sólo tendrás piedras
Simientes
Temblorosamente
Pétreas.

2. ¿Sabrás tomar
separar
trozar
pulimentar
simples, terrestres piedras
solitarias tiradas por
serranías, tundras, playas...?

2. Sabias telúricas piedrecillas
Sucias, trizadas, punzantes,
Separadas también, pero
Serenas. Trinando, pronunciando,
Silenciosamente temas prístinos.

3. Son tranquilas; permanecen
Sencillas, terráqueas, profundas,
Sobreviviendo tan
Perseverantemente...

VII

1. Sólo tienes palabras,
sólo tres
palabras
(sólo/ tendrás/ piedras).

2. Sólo tienes pa- la-bras
Solamente tenés
Palabra

(sofía – telos - paideia).

3. ¿Serás tal vez perdonado?
4. ¿Superarás todo? ¿Puedes
saber todo? ¡Por
Supuesto!: Todo: primero.
Segundo. Tercero. Pronto
Sinceramente, te prometo:-
Surgirás triunfante,
Prometeico...,
Sonriente, trémulo,
Pacífico.

4. Simplemente te propónlo.
Suave, trinitariamente pergueñando
Eses, tes y pes

Ad infinitum,

ST o P/

Rodrigo Lira Santiago, 26 de diciembre de 1949 - 26 de diciembre 1981. Poeta chileno. . Abunda en sus textos el uso de la ironía, la experimentación con el lenguaje , la intertextualidad , la crítica, y un humor particularmente negro, del que todos son víctimas, incluso él mismo.

Narraciones Humoristicas - Mark Twain

2009-07-19T16:01:00.000-07:00

Sobre la decadencia en el arte de mentir (extractos)

"Comenzaré por afirmar que la costumbre de mentir no ha sufrido interrupción o decadencia. No; la Mentira es eterna, como Virtud Principio. La mentira como recreo, como consuelo, como refugio en la adversidad; la Mentira, como Cuarta Gracia, como Décima Musa, como la mejor y la más segura amiga del hombre, e inmortal y no podría desaparecer de la tierra sino cuando desapareciera el círculo..."
"Yo creo que la mentira cortés constituye una arte encantador y amable, suceptible de cultivo. La más alta perfección de las buenas maneras está formada por un soberbio edificio que, en vez de piedras talladas, tiene como material un conjunto de mentiras inocentes, graciosamente dispuestas y adornadas con primor..."
"Entre otras mentiras comunes, debemos mencionar la mentira silenciosa, el error a que se nos induce guardando silencio y ocultando la verdad. Muchos de los corazones más endurecidos por el hábito de la verdad, no hacen sino bajar la pendiente de la mentira silenciosa, imaginando que no mienten por que sus labios callan..."
"La mentira es universal. Todos mentimos. Todos debemos mentir. La prudencia consiste prudentemente, en mentir oportunamente, en mentir con fines laudables. Hay que mentir francamente, hay que mentir con valor. No hay que mentir por crueldad con tortuosidad..."

Hiroshima, mon amour

2009-07-11T14:34:00.000-07:00

Comprometida y singular película de Alain Resnais con guión de Marguerite Duras y uno de los referentes iniciales de la nouvelle vague del cine francés de finales de los años cincuenta.

"Donde empecé a ser lo que hoy soy?, no fue un solo y definitivo golpe... el horror del olvido. Un día él vendrá me tomará por el brazo, me besará... y yo me perderé, yo lo conozco, su cuerpo se encaja al mio como un guante... ¿quien es usted? ... está destruyéndome. Yo estaba ansiosa, ansiosa de infidelidad, de adulterio, de mentiras y de muerte... nunca tuve dudas de que un día atravesaría mi camino, espere calmamente. Devóreme. Defórmeme hasta el punto de la fealdad... para que nadie después de usted nunca entienda el motivo para tanto deseo. Estaremos solos, mi amor, la noche nunca acabará. El día nunca más amanecerá para nadie, nunca más. Finalmente usted me esta destruyendo... usted es bueno para mi. Lamentaremos el día que pasó con conciencia y buena voluntad. No habrá nada más para hacernos, más allá de lamentar el día que pasó. El tiempo pasará. apenas el tiempo... el tiempo vendrá cuando no sepamos más como nombrar lo que nos une... ese nombre será apagado gradualmente de nuestra memoria hasta desaparecer completamente..."

COSAS DE LA PINTURA Y LA POESIA, William Blake

2009-06-14T14:50:00.000-07:00

Hoy ha sido un domingo de lluvia y frió, las pocas gotas de la mañana no tuvieron la fuerza de impedirme ir a la feria... en ella me encontré con uno de esos hombres generosos, que me impulsa a ir domingo a domingo a la feria, él siempre tiene un aporte para mi alma lectora... en esta oportunidad me regalo una fotocopia de este articulo que transcribo firmado por Jorge Dahm...

"ANEC - GOTARIO - Jorge Dahm : El extraño William Blake

Cuando entablé contacto personal con Blake sentí un escalofrío que me recorrió todo el cuerpo. Desde ese momento me convertí al "blakeismo", sin restricciones. Y sigo igual.
Este primer contacto se produjo a través de una de sus maravillosas acuarelas o dibujos acuarelados, como debería decirse mejor, llamado "Las vírgenes sabias y las vírgenes necias". Después de mis correrías por los museos, conocí muchas cosas más de Blake y todas me dejaron atónito y entusiasmado. Como la música de Mozart no me cansa y siempre es tan auténtico y tan novedoso, ante mi, como aquella estremecedora primera vez. Mi encuentro con Blake se produjo cuando yo tenía once años. Blake hacia exactamente ciento seis que había muerto. Yo estaba en la época apasionante de los grandes descubrimientos cuando uno comienza a forjarse esa mitología particular y personal de dioses y preferidos, a menudo bizarra, barroca y desordenada.
Blake nació en el barrio de Soho, en Londres, en 1757. A los pocos años de edad dijo a su padre que había visto una hermosa ronda de ángeles flotando sobre la copa de un árbol debido a lo cual el padre le propinó una descomunal paliza por mentiroso. Era como para pensar que el chiquillo mentía. Pero en este caso decía la verdad. Durante toda su vida, aun en su vida adulta, Blake estaba seguro de haber conversado muchas veces con Dante, con Milton, con Shakespeare y otros grandes poetas y escritores. Era un visionario, un místico, un ser estrambótico y fantástico. Un genio que parecía haber venido de otro planeta o de otra galaxia.
Cuando muy joven sus padres le enviaron a estudiar grabado pensando que podría ganarse la vida como ilustrador. En el siglo 18 se podía hacer una pasable carrera ilustrando libros y artículos literarios, ya que la fotografía estaba todavía por nacer.
Junto con su trabajo de grabador y dibujante comenzó a escribir unos extraños poemas donde exponía sus apasionadas creencias basadas principalmente en el gnosticismo y el druidismo. Creía a pie juntillas que Adán era un druida, lo mismo Pitágoras, el cual le enseñó a los griegos, tanto como que Jesús estuvo de cuerpo presente en Inglaterra admirando el hermoso paisaje de las praderas.
Cuando Blake pensó que debía casarse eligió con acierto. Su esposa fue una simple muchacha del pueblo que apenas sabia leer, pero que intuyó que su marido era un genio al cual había que respetar y acatar en todo. Cuando se puso a estudiar en la Real Academia de Londres, el ya famoso pintor Sir Joshua Reynolds le hizo algunas correcciones, lo cual bastó para que Blake concibiera a Sir Joshua asándose eternamente en una infernal parrilla.
Su amistad con otros dibujantes como: Flaxman, Fuseli, Stothard y otros le abrió las puertas de los editores y el joven poeta-grabador-dibujante pudo ganarse la vida con cierta holgura. Pero parece que sus raptos de misticismo y su rebeldía le hicieron perder el favor de los que manejaban el negocio de los libros y comenzó a pasar penurias y miserias. Había escrito bastante: "El Casamiento del Cielo y del Infierno", "Todas las Religiones son una", "Una isla en la luna", "Un sueño de nueve noches", etc. Estos títulos bien nos dan una idea sobre lo que estos ciclos de poemas decían. Poesía extravagante, si se quiere, pero de una sinceridad y fuerza innegable.
Junto con sus poemas se sucedían las planchas grabadas sobre temas generalmente bíblicos o fantásticos, como las series "Canciones de experiencia y canciones de inocencia", "El libro de Job", "Los profetas" y sus maravillosas ilustraciones para La Comedia del Dante.
Como es de suponer William Blake muere en la miseria, desamparado y sin amigos. Pero su espíritu indomable no se doblegaba ante la escasez y la soledad. Esas cosas ya él las había superado... Murió cantando.."

COSAS DE LOS PAJAROS, la golondrina

2009-06-01T15:54:00.000-07:00

Ningún pájaro defiende más ferozmente su espacio que la golondrina y ningún otro dispone de una organización social tan perfecta. Desde el instante que un intruso atraviesa el límite del perímetro sagrado, ya sea un rapaz o un saqueador de huevos empollados, se encuentra de inmediato hostigado por patrullas misteriosamente advertidas. Incluso un gavilán aguerrido no puede resistir los torbellinos de relámpagos azules imposibles de capturar, los picos finos pero precisos como estiletes que se ensañan en el centro del ojo. Aturdido y casi siempre semiciego, el invasor no tiene otro recurso que la fuga desesperada, pero si para su desgracia elige refugiarse en una grieta, en un hoyo de árbol o de roca, las golondrinas asistidas por nuevos refuerzos taponearán la entrada con ese cemento del que tienen el secreto y que se endurece como piedra una vez que se seca. Solo entonces abandonan al enemigo emparedado vivo, y lanzando sus trinos puros y jubilosos, cantan a la paz recuperada...

De "El pájaro de los muertos" André-Marcel Adamex

COSAS DE LA POESIA Gustavo Donoso, Poeta

2009-05-24T15:40:00.000-07:00

Uno

Del ojo de Dios
Cayó en tierra una lágrima

Fue llamada el Hombre

Del ojo de Dios
Vino a tierra otra lágrima

Fue llamada la Mujer

Al lugar se le conoce como
Este valle de lágrimas.

Del libro "La piedra numerada"

La poesía

Limita al norte con todo el sol
y con la noche entera por el sur
Al este la invitan cien pájaros volando
Al oeste quema todas sus naves ... la Poesía

Viento de Dios que sopla donde quiere
y en ninguna parte anida para siempre
A los enfermos visita y a los presos
De todas la prisiones escapa... la Poesía

Es de todos pariente abuela o novia
Acompaña a los que ríen y a los que lloran
Se ríe como el río y nunca se detiene
Suma y sigue suma y sigue... la Poesía

Convierte a las piedras en pan
al agua en vino y a la prostituta en doncella
Es dama de compañía y varón de dolores
Nada humano le es extraño... a la Poesía

Despierta a los dormidos seduce a los despiertos
con la gracia de la bailarina y con la gracia del santo
Llueve y canta y llora y truena y relampaguea
Cien veces muere y otras tantas resucita... la Poesía.

Del libro "Palabra empeñada"

Hablante

El hablante lírico
guarda silencio

Ni media palabra
y lo pone en el bolsillo de la camisa
para disfrutarlo de a pocos

Saborear silencios
es arte de lo más puro.

Del libro "Palabra empeñada"

Al mediodía

Al mediodía todos harán mofa de nosotros
de los hijos nuestros y de los hijos de nuestros hijos
En la puerta del mercado dirán con desprecio

"Estos no alcanzaron sino el fracaso
Jamás llegaron a ser hombres poderosos
Nadie entre ellos supo acumular riqueza"

Nada diremos porque hablamos otra lengua
pero la tarde nos verá atardecer tranquilos
Nadie arrebatará su alegría al que intenta
lo que a la vista de todos sólo es un sueño.

Del libro "Palabra empeñada"

Cuarentaiuno

Cuando nos abandona
El árbol nos deja
Un vacío difícil

¿Como recuperar ahora
Ese trozo de cielo
Que el álamo el espino el sauce
Con invisibles raíces
Nos ponía
Casi al alcance de la mano?

Del libro "La piedra numerada"

Cosas prestadas

2009-05-07T16:00:00.000-07:00

Fragmentos del libro "La invención de la soledad" de Paul Auster

En esa habitación
no había lugar
par un hombre
que no tuviera
conciencia
de su propia
ridiculez
Paul Auster

Tal vez la mejor manera
de conquistar el tiempo
y el mundo
sea pasar y no dejar huella...
Pasar sin dejar una sombra
en las paredes
Marina Tsvietáieva

La imagen de un hombre
tiene ojos,
mientras que la luna
tiene luz
La vida es muerte,
y la muerte es una clase de vida.
Holderlin

Es imposible tener causas fundadas
para no creer en los milagros.
Pascal en sus Pensees

El verdadero profetas sabe,
el falso profeta adivina...
sobre el libro de Jonas

Algun desdichado exlamara:
ninguna mentira brotó de su boca,
los gritos de aquel pájaro
de mal aguero
decían la verdad..
Monologo de los desvaríos de Casandra / Licofron (año 300 a. C.).

-----
Zarpa -
navega
río,
tu vida que
pasa, que fluye
-----
No - No
dejaré
la nada
padre - siento
que la nada
me invade...
Parte de los fragmentos que Mallarmé
escribió junto al lecho de muerte de su hijo Anatole.

... no eran tanto una búsqueda de la verdad sino una búsqueda del mundo que aparece en el lenguaje. El lenguaje no es equivalente a la vedad; es nuestro modo de existir en el mundo. Jugar con las palabras es examinar la forma en que funciona la mente, el reflejo de una partícula del mundo tal como la percibe la mente. Del mismo modo, el mundo no es simplemente la suma de cosas que existen en él, la red infinitamente compleja en que estas cosas se conectan entre sí. Como en los significados de las palabras, los objetos cobran significado sólo en su relación con otros objetos. "Dos caras son parecidas - escribe Pascal -. y aunque ninguna de las dos sea graciosa por sí misma, su similitud nos hace reír" Las caras riman a los ojos, así como las palabras riman al oido.
Paul Auster

Estos son los límites
del mundo conocido.
Escucha;
cuando oye algo,
comienza a escuchar otra vez,
luego espera,
observa y espera.
Y cuando comienza a ver algo,
observa y espera otra vez.
Estos son los límites
del mundo conocido...
Paul Auster

Cosas de la psiquiatria...

2009-04-28T20:27:00.000-07:00

Afasia: Padecimiento o lesión de los centros cerebrales que pueden resultar de un defecto o pérdida de la capacidad para expresar los pensamientos y las emociones mediante la palabra hablada, escrita o impresa o mediante gestos; también la inhabilidad de comprender la palabra hablada, escrita o impresa.

Agresión: En psiquiatría, el impulso de dominar como respuesta a sentimientos inconscientes de inferioridad o de frustración. Se manifiesta mediante conducta, lenguaje o actitud de resentimiento o de hostilidad, las personas que presentan trastornos sicopáticos de la personalidas suelen estar cargadas de agresividad.

Delirio: Trastorno del juicio en el cual la interpretación falsa de determinadas circunstancias hecha por el sujeto no puede ser alterada, aun cuando se le confronte con evidencia verdadera. La persona verdaderamente delirante a menudo demuestra errores bizarros de juicio. Los delirios sistematizados se describen bajo paranoia.

Castrofrenia: Delirio que se observa algunas veces en trastornos psicóticos graves y cuyo contenido es que las ideas le son extraídas de la mente al paciente por sus enemigos.

Hebefrenia: Una variedad de la esquizofrenia caracterizada por regresión, tontería, manerismo, introversión, alucinaciones y delirios.

Taquilalia: Discurso rápido y compulsivo que se encuentra comúnmente en la fase maniaca de la psicosis maniacodepresiva.

Fuga de ideas: Recitación copiosa y anormalmente rápida de asociaciones durante la cual el paciente con frecuencia cambia de tema, no regresa al punto original y nunca alcanza la meta de sus narración. Esta reacción se encuentra por lo general en la psicosis maniacodepresiva. En forma leve y no patológica se le denomina "circuntancialidad".

Fronemofobia: Temor morboso a pensar; el sujeto tiene miedo a tener un pensamiento que pueda dañarlo o "destruirlo".

Manía: Estado de pensamiento, de emoción y de acción, caracterizado por una actividad continua e incontrolable en la forma de lenguaje excesivo y a menudo precipitado (logorrea), exaltación del talante (euforia), y conducta violenta y destructiva.

Paralogía: Lenguaje ilógico o desorganizado debido a un razonamiento desordenado nacido de un conflicto emocional transitorio o prolongado, o debido a una psicosis. Se le denomina paralogía temática cuando el sujeto insiste en un tópico.

DICCIONARIO DE PSIQUIATRIA / J.A. BRUSSEL / G.L. CANTZLAAR

Cosas de la poesia

2009-04-26T19:36:00.000-07:00

EX LIBRIS: Un ex libris es una marca de propiedad que normalmente consiste en una estampa, etiqueta o sello que suele colocarse en el reverso de la cubierta o tapa de un libro, y que contiene el nombre del dueño del ejemplar.

ACRÓSTICO: Composición poética en la que las letras iniciales, medias o finales de cada verso, leídas verticalmente forman una palabra o frase.
En España, un famoso acróstico es el que forma la frase "El bachiller Fernando de Rojas acabó la comedia de Calysto y Melvea e fue nascido en la Puevla de Montalvan", con las primeras letras de los versos de introducción de "La Celestina".

ALITERACIÓN: Repetición de un sonido en una palabra o frase con el fin de lograr un efecto expresivo. El recurso fue habitual en la antigua poesía germánica. Ej: "El ruido con que rueda la ronca tempestad" (Zorrilla)

ANACREÓNTICA: Composición lírica que canta los placeres sensuales que la vida bucólica procura. Debe su nombre al poeta griego Anacreóntico, quien fuera el primero en cantar estos temas placenteros.

CANCIÓN: Composición poética de carácter lírico que expresa un sentimiento amoroso, generalmente con metro de "arte menor". Su origen se remonta a la Grecia clásica. Alfonso el Sabio (siglo XI) en sus "Cantigas" cultivó el género con intención religiosa. Los trovadores provensales y después con mayor afinamiento los poetas italianos - Petrarca -, le dieron relieve. Heine, en sus Lider, les imprimió amargo desencanto. En la Edad Media, y en latín, el género se cantó en las tabernas. Bajo Napoleon III Beranger alcanzó fama poniendo música a sus canciones. Y moderadamente mucha buena poesía circula con acompañamiento musical de diversos ritmos. Poetas como Prevert o Brassens circulan musicados. Y mucha de la actual canción pegajosa y sentimental no es sino antigua composición lírica adaptada a un nuevo auditorio de no lectores.

ELEGÍA: Tipo de composición lírica que en variados metros canta la tristeza y desengaño por un hecho desgraciado: muerte, derrota, desgracia personal. Famosa es aquella que bajo el nombre de "Coplas a la muerte de mi padre, el Maestro don Rodrigo", escribió Jorge Manrique en el siglo XV.

EPIGRAMA: Composición poética muy breve en la que, satiricamente, se destaca un defecto o un vicio. Dícese también de un pensamiento expresado con brevedad y agudeza. Reconócese como maestro del género al latino Marcial. Más modernamente Oscar Wilde acuñó centenares: "Todo gran hombre tiene discípulos, y siempre es Judas quien escribe su biografía", "Que es un cínico? Un hombre que conoce el precio de todo y el valor de nada."

LENGUAJE POÉTICO: El lenguaje no sólo trasmite conceptos o ideas, sino también expresión de emociones a menudo fantásticas y reñidas con la lógica del pensar. El poeta - creador con la palabra - quiebra a menudo la estructura conceptual del decir para trasmitir artística y sugerentemente sus visiones y experiencias. Utiliza para ello figuras literarias, maneras de expresión más flexible que a menudo vulneran la lógica o el orden gramatical de la comunicación lingüística habitual. La preceptiva tradicional ha clasificado estas figuras literarias en tres grupos: Figuras de palabras; Tropos o Figuras de significación y Figuras de Pensamiento.

JARCHYA: Breve cantar redactado en romance mozárabe e incorporado al final de poemas árabes y judíos. Estos breves fragmentos liricos se cultivaron hacia el año 1040, mucho antes de la fecha de redacción del Cid. Sus temas son generalmente eróticos y sensuales.

Egon Schiele (Viena, Austria, 1890, 1918)

2009-04-20T19:11:00.000-07:00

Egon Schiele nace en Tully el 12 de junio de 1890. En 1905 su padre muere y es enviado a casa de su tío, quien pronto descubre su talento artístico. Estudió dibujo y diseño en la Academia de Bellas Artes de Viena. Frustrado por el ambiente conservador, en 1909, funda la Neukunstgruppe y conoce a Klimt. Para Schiele, Klimt era maestro y modelo de admiración. Para Klimt, Schiele era como un amigo.
En 1908, Schiele hace su primera exposición que es acogida con gran éxito.

Egon Schiele hizo de la figura humana uno de los motivos temáticos más característicos de su creación pictórica. Los cuerpos, a menudo representados en posturas desafiantes y sinuosas, le proporcionaron el medio para conocer la condición humana. Schiele capta con gran expresividad la presencia efímera y epidérmica de los cuerpos, con toda su vulnerable carnalidad, en sus dibujos de gestos excedidos y líneas contorsionadas y tortuosas. El cuerpo sugiere la evocación del espíritu y la búsqueda de la esencia humana, con la intensidad emocional que caracteriza su producción plástica. Lejos de la mera representación de los cuerpos de los personajes dibujados (autorretratos y retratos de miembros de su familia, amigos y personalidades de la sociedad vienesa de la época: arquitectos, músicos, escritores coleccionistas o críticos), que normalmente se muestran aislados y solitarios sobre fondos vacíos y neutros, Schiele, desde una concepción universal, capta, a partir del cuerpo, el drama de la condición humana.

de: www.Ritnit.com

Chao Papito

2009-04-10T17:18:00.000-07:00

Amadísimo Papito:
Te fuiste a un nuevo silencio, a un espacio de paz.
Todos los que aquí estamos fuimos tocados por tu afecto, nos acogiste y acunaste. Ojalá las palabras alcanzaran el significado de toda una vida, con esos infinitos recovecos en que caben las infinitas gamas que van de lo bueno a lo malo, de la luz a la oscuridad.
Por no se qué razón tengo la certeza de que te fuiste de este mundo dejando todas tus cuentas pagadas. Ojalá tengamos el alma grande para entender la luz que tu alma dejó en cada uno de nosotros.
Vuela mi pajarito, sé libre para siempre....

Berthe Morissot, Princesa de la luz 1841 - 1895

2009-04-05T16:10:00.000-07:00

Tercera hija de un Consejero del Tribunal de Cuentas, decidió dedicar su vida a la pintura y fue alumna de Edouard Manet, jefe de la nueva escuela. Pronto se hizo amiga del grupo de pintores que luchaban contra el academismo: Degas, Monet, Renoir, Pissarro, Sisley, etc. Amó apasionadamente a Eugéne Manet, hermano del pintor, que también estaba enamorado, pero se creía indigno de ella. Después de haber participado de la primera exposición independiente de los pintores llamados "Impresionistas", Berthe y su madre fueron invitadas a pasar el verano en Fécamp, en la propiedad de la familia Monet. Ese verano fue decisivo para Berthe...

Vladimir Korolenko (Rusia, 1853-1921)

2009-03-27T17:40:00.000-07:00

Escritor ruso nacido en Jitomir (ahora en Ucrania). Estudió en la Universidad de San Petersburgo y en la Escuela de Agricultura de Moscú. Entre 1879 y 1885 fue deportado a Siberia por exigir reformas sociales para Rusia. En 1895 trabajó como editor en una revista, para la cual escribió gran cantidad de artículos en los que denunciaba las injusticias que se cometían en su país. Es más conocido, sin embargo, por sus historias sobre la vida de los campesinos rusos, como puede ser El sueño de Makar (1885). Entre sus trabajos se cuentan, asimismo, la novela El músico ciego (1886), el volumen de relatos cortos Cuentos siberianos

LA LUZ

Hace tiempo, en una oscura noche de otoño, tuve que hacer una travesía en barca por un lúgubre río siberiano. De pronto brilló una luz ante nosotros, en un arco que la corriente describía entre dos montañas.
Brilló claramente, con fuerte resplandor, a muy poca distancia.
- ¡Menos mal! - exclame alborozado - . Ya está cerca el albergue.
El barquero dejo dejó de remar, miró hacia la luz por encima de su hombro y volvió a empuñar apáticamente los remos.
- Está lejos - dijo.
No le creí: la llama parecía mostrársenos muy cerca, entre las sombras de la noche. Pero mi acompañante llevaba razón. En efecto, estaba lejos.
Insinuarse, vencer las tinieblas, brillar, prometer y seducir con el señuelo de una aparente proximidad son cosas propias de la luz en medio de la noche. Parece que unos cuantos golpes de remo bastarán para llegar a ella. ¡Pero está lejos!
Navegamos un largo rato por el río, negro como boca de lobo. A nuestro paso emergían montes y peñas que avanzaban hacia nosotros para después pasar de largo y quedarse atrás, perdiéndose en la ínfima lejanía. La luz en cambio, permanecía encendida refractándose entre las sombras y llamándonos con gran poder de seducción. Siempre cerca y siempre lejos...
Recuerdo a menudo aquel oscuro río, sombreado por las rocosas laderas, y aquella luz vivaz. Muchas luces, antes y después, me fascinaron - y no sólo a mi - con su aparente proximidad. Mas la vida continúa fluyendo por el mismo cauce, de lúgubres orillas, y las luces están lejos aún. Habrá que seguir remando.
Pero sin embargo... ¡Sin embargo, nos espera la luz!...

Palabras alegóricas. Llevan por título LA LUZ y fueron escritas por Korolenko en 1900

Habitantes de la historia

2009-02-09T08:20:00.000-08:00

Una constante en este ser y estar es perseguir las huellas de la vida pasada, las señales que quedan en los muros de antiguas casas, detrás de enormes puertas que ya no se abren.
En Peñaflor, Pepe nos llevó a una antigua casa que originariamente perteneció a la familia Carrera y que según algunos datos, específicamente, la casa habría pertenecido a Doña Javiera.
Gracias a la gestión de este amigo, cruzamos la reja que nos dejaría frente a esos valiosos retazos de historia, que por falta de interés del gobierno y también de la comunidad, un día de éstos desparecerá para dar paso a una fea alfombra de estrechas casas.
-Es demasiado terreno para albergar una sola casa del año de la pera.
Son los preceptos bajo los que se cocina la actual historia, esa que se teje para el futuro.
Pero nosotros somos un par de afortunados: en compañía de Pepe no solo encontramos esta casa que una vez fue de los Carrera, además dimos con el tejido de la verdadera vida que ha permanecido y crecido en estos muros.
Hoy habitan en ellos Eduardo y Adriana, personas que conservan innatamante la elegancia, la gracia y la gentileza que esta noble casona guardara durante casi dos siglos.
Antes fueron los padres de Eduardo, originarios de una lejana región de Alemania, quienes aportaron su propia historia como familia, lo que ha permitido que estos muros sigan en pie. Todos ellos y su progenie han tejido una nueva historia, mezclando los hilos de su propio pasado en esta antigua casa, dando vida a un especial y luminoso espacio que cariñosamente nos abrieron como se hace señorialmente con antiguos viajeros que precisaran de un aro donde dar respiro a los caballos y a los huesos molidos por el camino agreste con un refrigerio y agua fresca.
Luis, Pepe y yo agradecemos a esta luminosa pareja tan grande obsequio.

Casada con Buda - Wei Hui

2009-02-06T17:14:00.000-08:00

En la cuarta ocación en que fui a ver al anciano Maestro, me dijo algo de una gran trascendencia para mí: "Toda forma de sufrimiento en el mundo deriva de la ignorancia. Para liberarse de la ignorancia, uno debe desarrollar la verdadera visión, meditación y accción, y la compasión es el mero crecimiento de la visión, la meditación y la acción verdadera. Muéstrate compasivo con el prójimo, y muéstrate compasivo contigo mismo, pues una persona que no sabe quererse a sí misma no puede saber como querer a los demás.
El significado de este tipo de este tipo de "amor" no es el significado común del término. Se trata del amor generado por la sabiduría que procede de una mente abierta. Para obtener sabiduría, uno debe incluso querer o amar aquellas cosas de si mismo que se consideran defectos, como la ira, el miedo, los celos, las obsesiones y otras emociones negativas. Según la doctrina budista tradicional, estas emociones negativoas, así como aquellas otras emociones positivas (el valor, la delicadeza, la tolerancia, etc.) son partes innatas de las personas; ambos tipos de emociones son indispensables en el todo.
Digamos que las emociones positivas como el amor son flores de un jardín; y las negativas son los desperdicios de dicho jardín. Debemos transformar esa basura en fertilizante que abone las preciosas flores.
Hay gente que cree que sus virtudes no tienen otro fin que el de luchar contra sus defectos, y derrotar así las emociones negativas y expulsarlas de sus mentes y sus corazones. Pero ese es un error. El sufrimiento y la desgracia no son malos. Constituyen una parte orgánica de la vida. Lo que debemos hacer es transformarlos y beneficiarnos de ellos."

Buffalo 66

2009-01-29T19:04:00.000-08:00

El juego del Go

2009-01-28T13:02:00.000-08:00

Fue a principios de 1974 cuando Juan Carlos Carrillo escuchó por primera vez del llamado Plan Zeta. Un militar de un cuartel de Llay Llay se lo explicó. Se trata de esto y de esto otro, le dijo. “Ah, pero qué terrible”, exclamó Carrillo todo incauto. Luego de un breve silencio, agregó: “¿Y?”.

Fue el comienzo de su martirio.

Lo acusaron de ser el cabecilla del tan mentado plan en la región, de fraguar asesinatos en serie, de inducir al caos y al desorden. En resumidas cuentas, de prepararle la bienvenida al inmisericorde yugo marxista. Asegura que no lo mataron porque tenía cara de niño y porque su hermana conocía a varios carabineros. Pero estuvo un año y medio con arresto vigilado: iba del colegio, del cual era profesor, a la casa; de la casa a la cárcel, cuando correspondía; o de la cárcel a la plaza. No podía salir de ese cuadrante. Y siempre con un uniformado siguiéndole los pasos.

“En ese tiempo fue cuando conocí al Go”, dice Carrillo, que dicho sea de paso nada tiene que ver con los Carrillo que internaron las armas por Carrizal Bajo a mediados de los 80. “Qué curioso que lo haya conocido gracias a Pinochet”, agrega, sarcástico, pero sin rencor en el rostro.

Cierta mañana, en una de sus controladas visitas a la plaza, conoció a un señor que transportaba una tabla en cuya superficie había dibujadas líneas verticales y horizontales. Portaba una gran cantidad de fichas blancas y negras.

El personaje, que resultó ser un peruano residente y que respondía al nombre de Ernesto Amador, se sentó y comenzó a colocar las fichas en las intersecciones del tablero. Con el tiempo, supo que se trataba de un juego de estrategia, parecido al ajedrez, pero más complejo aún. Más tarde supuso, también, que era una alegoría a una batalla bélica, pero sólo de soldados rasos. Ahora piensa que es una filosofía de vida, el universo representado en un tablero. “Una forma de entender el cosmos”, explica mientras sonríe apaciblemente asintiendo sumiso y cordial. Como si nunca hubiese pasado por los tormentos que de seguro sufrió hace ya 30 años.

Algo de esa tranquilidad, asegura, se la debe al Go.

DAR PARA RECIBIR

El Go es un juego de estrategia en donde se lucha por un territorio. Por el espacio. Comienza sin piezas en un tablero de 19 líneas verticales y 19 horizontales. La idea es ir poniendo las fichas, ‘piedras’ para los ‘goístas’, de tal manera de anular los intentos del contrincante por conquistar el campo de batalla.

Sus reglas son bastante simples. Cada piedra en un tablero tiene cuatro lugares por donde “respirar”. El objetivo es ocupar dichos espacios por piezas propias y expandir los dominios o campos de influencia inmovilizando al contrario, tapándole los “pulmones” a sus piezas.

Un partido puede durar entre 20 minutos hasta 16 horas, dependiendo de la modalidad que se use. Por tratarse de un tablero delimitado, se asegura que el número de jugadas posibles es finito, aunque en la práctica no sea así. Como se comienza sin piezas, la libertad es angustiosa. Existen 361 (19x19) posibilidades de jugar en el primer movimiento. Luego, su contrincante tiene 360, y así sucesivamente. En las primeras tres jugadas se disponen de más de 46 millones de opciones. Un partido parejo puede tener entre 250 y 300 jugadas, lo que acerca las posibilidades a 361 factorial, siendo que las calculadoras científicas se saturan en el 69 factorial.

Hay estudiosos que afirman que esto no es tan cierto porque ocurren simetrías, cadenas, figuras preestablecidas, secuencias que, en definitiva, reducen las posibilidades de juego, de la misma manera que en ajedrez existen teorías de aperturas, medio juego y final. Sin embargo, las posibilidades son más que suficientes para hacer del Go el juego de tablero más complejo que existe. Y el más antiguo.

Se cree que el Go nació hace unos 4 mil 200 años en el sur de China. Su nombre original fue we-chi, que significa algo así como ‘piedra rodeada’. Luego fue llevada a Corea donde se le conoció como Patok o Badok, mientras que en el siglo VII apareció en Japón donde se le conoció como I-Go o simplemente Go. Hay varias teorías sobre su origen.

Cuenta la leyenda que hace aproximadamente cinco mil años, el emperador chino Yao creó este juego para desarrollar la inteligencia de su hijo y sucesor al trono, Dan-Zhu, considerado por todos como un síncope incapaz, siquiera, de gobernarse a sí mismo.

Otra versión indica que, dada la sincronización del Go con el Ying y el Yang, las tradiciones del Tao y el I-Ching, en un inicio fue una especie de oráculo donde se representaban el cielo y la tierra, los días del año y las estaciones. El historiador chino Ban Gu (32-92 a.C.) en su libro Yi-Zhi, o “La esencia del Go”, escribe: “El tablero debe ser rectangular y representa las leyes de la tierra. Las líneas deben ser rectas como las virtudes divinas. Hay piedras blancas y negras como el ying y el yang. Y su disposición en el tablero es como un modelo de los cielos”.

Una tercera versión dice que fue una manera de preparar a los soldados para la guerra, al punto que los generales chinos eran elegidos de acuerdo a su desempeño en el juego. De hecho, Sun-Tse escribió “El arte de la guerra” en el siglo V a.C. basándose exclusivamente en las estrategias aplicadas al Go. En Japón, en tanto, los samurai y monjes tenían obligación de jugarlo.

Y una última teoría dice que en China nació el ajedrez y el Go, de manera simultánea, pero que en la India fructificó el primero por la existencia de las castas, que diferencian a los individuos de manera tan irremediablemente desigual como lo sería un peón en comparación con una dama. En China, en Japón y en Corea, en cambio, prosperó el Go donde todas las piedras valen lo mismo y en donde “se sabe” que la unión hace la fuerza.

“En este juego, para ganar hay que ceder. Uno no puede aspirar a ganarlo todo en la vida, tiene que necesariamente entregar algo. Hay que aprender a dar para recibir. Este no es un juego con ímpetu de muerte. Aquí no se mata como en el ajedrez, aquí se capturan soldados y después se devuelven al enemigo”, explica Carrillo.

El resto de las directrices estratégicas del Go también son perfectamente aplicables a la vida: “No defiendas lo indefendible”, “obtén el máximo de provecho en cada jugada”, “nunca jugar sin una estrategia”, “contrólate a ti mismo antes de controlar el tablero”, “la iniciativa es la mitad de la ganancia”, “divide al enemigo, no dejes que se reagrupe”, etcétera.

Más tarde, en los albores del siglo XIX, el Go penetró en Europa. Dada su complejidad, no resulta curioso que sus primeras “víctimas” de Occidente hayan sido representantes de las ciencias exactas. Varios estudiosos han descubierto aspectos paralelos entre el Go y partes de las matemáticas modernas, como la teoría de grafos y la de reconocimiento de caracteres.

EL SENSEI

En comparación con tantos siglos de antecedentes, el Go en Chile es extremadamente reciente. Los seguidores nacionales, que no superan los 60 repartidos entre Santiago, Valparaíso y Temuco, principalmente, dicen que el momento clave para la llegada del juego ocurrió hace unos 40 años. Por aquel entonces un ingeniero japonés de nombre Jiro Maeda, partía con otros 29 profesionales a bordo de un barco que recalaría en sendas ciudades del continente americano. Correspondía a un plan nipón que consistía en repartir profesionales del área industrial para compartir conocimientos con los países del nuevo continente.

Resulta curioso que la nomenclatura del Go sea casi idéntica a la de las artes marciales. Cuando se considera que un jugador ha llegado a un nivel profesional es porque ha entrado a la categoría de dan. De ahí en adelante puede seguir ascendiendo en el escalafón hasta llegar al noveno dan, que le pertenece al número uno del mundo. La capacidad del jugador se mide en Kyu. Se calcula que un jugador de un dan tiene un Kyu de 35.

UN RETO MILLONARIO

Una de las tantas virtudes del Go y que ha hecho que su ejercicio sea cada vez más popular en el mundo, es hasta ahora su total invulnerabilidad de los ordenadores computacionales. Ya se ha comprobado que el ajedrez ya está casi completamente domado, sobre todo desde la famosa victoria de Deep Blue de IBM sobre el ruso Garry Kasparov. Pero con el Go la cosa no se ve nada de fácil.

Una empresa de softwares taiwanesa, la Ing chang-Ki, ha ofrecido un premio de diez millones de dólares para el primer programa que venza a un jugador de go profesional, pero también ofrece premios por logros más modestos. Ninguno de los retos ha sido medianamente cumplido.

EL CAMPEONATO MÁS TRISTE DE LA HISTORIA

El título de campeón mundial de Go se denomina Honinbo, cuyo poseedor de inmediato adquiere un dan de nueve. Uno de ellos se llamaba Iwamoto Kaouru, quien a mediados de 1970 visitó Buenos Aires. En aquella ocasión Kaouru relató la manera de cómo había obtenido el título.

A principios de 1945 había ganado las series eliminatorias obteniendo el derecho a desafiar al Honinbo de entonces, Hushimoto Otaro, a un match de siete partidas. La primera de ellas fue disputada en la ciudad de Hiroshima en julio de aquel año y el triunfo fue de Hashimoto. El segundo debía realizarse en la misma ciudad, pero debido a los bombardeos, se decidió llevarla a cabo en los alrededores. El día elegido fue el 6 de agosto.

Sobre el tablero había 116 fichas puestas cuando se escuchó una explosión que cambiaría el curso de la historia de manera dramática. Iwamoto y Hashimoto vieron cómo, a lo lejos, una escalofriante nube en forma de hongo se erguía por los cielos. En menos de un minuto, 200 mil personas habían encontrado la muerte en Hiroshima. Sólo al año siguiente se continuó la partida. El triunfo le perteneció a Iwamoto.

Joyce Maynard

2009-01-27T19:01:00.000-08:00

Los mitos urbanos o digitales, especulan que J.D. Salinger sigue escribiendo, o que no escribe nada; que ahora envía mails y chatea con un nick falso; que escribe pero quema sus manuscritos. O que tiene preparado cada uno de los pasos de su carrera póstuma. La mejor "fuente " de lo que sucede en su cabaña viene de la voz cuestionable de de Joyce Maynard, que dice que existen varios volúmenes centrados en los excéntricos Glass (¿podría existir el mundo de Wes Anderson sin Salinger). Maynard, considerada por muchos como "esa mujer" es una de las mujeres más repelentes y odiadas del mundo literario norteamericano. Maynard, que vivió un tiempo con Salinger a comienzos de los 70, y que se cree escritora, redactó unas memorias en 1998 que, para su propia sorpresa, fueron rechazadas con tal visceralidad, que hoy Maynard es una suerte de exiliada de la república de las letras americanas, donde todos consideran que su "acto" fue de un mal gusto imperdonable. Maynard calculó mal: creyó que la gente quería saber más de Salinger. Pero curiosamente no es así: lo que la gente quiere respecto a Salinger es que justamente sea Salinger. Que no exista. O exista a su manera, tal como sus personajes existen salingerianamente. Son y no son parte del sistema. Los lectores de Salinger no necesitan que aparezca en portadas de revistas o firmando libros. Salinger, sin salir de su casa, sin que se publicara nada nuevo desde mediados de los 60, es uno de los autores norteamericanos que más vende y de forma más regular, poniendo en jaque y en aprietos todas las reglas de oro del marketing literario: entrevistas, cara a cara, giras, presencia. La Maynard hoy vive un anonimato e invisibilidad muy superior al de Salinger, que en una jugada maestra, le ha demostrado al mundo que, aún hoy, con toda la obsesión de la conectividad, es perfectamente posible existir sin existir. Quizás es la única manera digna de hacerlo...

Anton Chejov

2009-01-25T17:46:00.000-08:00

El Álbum

de Antón Pavlovich Chéjov

El consejero administrativo Craterov, delgado y seco como la flecha del Almirantazgo, avanzó algunos pasos y, dirigiéndose a Serlavis, le dijo:

- Excelencia: Constantemente alentados y conmovidos hasta el fondo del corazón por vuestra gran autoridad y paternal solicitud...

- Durante más de diez años -le sopló Zacoucine.

- Durante más de diez años... ¡Hum!... en este día memorable, nosotros, vuestros subordinados, ofrecemos a su excelencia, como prueba de respeto y de profunda gratitud, este álbum con nuestros retratos, haciendo votos porque vuestra noble vida se prolongue muchos años y que por largo tiempo aún, hasta la hora de la muerte, nos honréis con...

- Vuestras paternales enseñanzas en el camino de la verdad y del progreso -añadió Zacoucine, enjugándose las gotas de sudor que de pronto le habían invadido la frente-. Se veía que ardía en deseos de tomar la palabra para colocar el discurso que seguramente traía preparado.

- Y que -concluyó- vuestro estandarte siga flotando mucho tiempo aún en la carrera del genio, del trabajo y de la conciencia social.

Por la mejilla izquierda de Serlavis, llena de arrugas, se deslizó una lágrima.

- Señores -dijo con voz temblorosa-, no esperaba yo esto, no podía imaginar que celebraseis mi modesto jubileo. Estoy emocionado, profundamente emocionado y conservaré el recuerdo de estos instantes hasta la muerte. Creedme, amigos míos, os aseguro que nadie os desea como yo tantas felicidades... Si alguna vez ha habido pequeñas dificultades... ha sido siempre en bien de todos vosotros...

Serlavis, actual consejero de Estado, dio un abrazo a Craterov, consejero de estado administrativo, que no esperaba semejante honor y que palideció de satisfacción. Luego, con el rostro bañado en lágrimas como si le hubiesen arrebatado el precioso álbum en vez de ofrecérselo, hizo un gesto con la mano para indicar que la emoción le impedía hablar. Después, calmándose un poco, dijo unas cuantas palabras más, muy afectuosas, estrechó a todos la mano y, en medio del entusiasmo y de sonoras aclamaciones, se instaló en su coche abrumado de bendiciones. Durante el trayecto sintió su pecho invadido de un júbilo desconocido hasta entonces y de nuevo se le saltaron las lágrimas.

En su casa le esperaban nuevas satisfacciones. Su familia, sus amigos y conocidos, le hicieron tal ovación que hubo un momento en que creyó sinceramente haber efectuado grandes servicios a la patria y que hubiese sido una gran desgracia para ella que él no hubiese existido. Durante la comida del jubileo no cesaron los brindis, los discursos, los abrazos y las lágrimas. En fin, que Serlavis no esperaba que sus méritos fuesen premiados tan calurosamente.

- Señores -dijo en el momento de los postres-, hace dos horas he sido indemnizado por todos los sufrimientos que esperan al hombre que se ha puesto al servicio, no ya de la forma ni de la letra, si se me permite expresarlo así, sino del deber. Durante toda mi carrera he sido siempre fiel al principio de que no es el público el que se ha hecho para nosotros, sino nosotros los que estamos hechos para él. Y hoy he recibido la más alta recompensa. Mis subordinados me han ofrecido este álbum que me ha llenado de emoción. Todos los rostros se inclinaron sobre el álbum para verlo.

-¡Qué bonito es! -dijo Olga, la hija de Serlavis-. Estoy segura de que no cuesta menos de cincuenta rublos. ¡Oh, es magnífico! ¿Me lo das, papá? Tendré mucho cuidado con él... ¡Es tan bonito!

Después de la comida, Olga se llevó el álbum a su habitación y lo guardó en su secreter. Al día siguiente arrancó los retratos de los funcionarios tirándolos al suelo y colocó en su lugar los de sus compañeras de pensión. Los uniformes cedieron el sitio a las esclavinas blancas. Colás, el hijo pequeño de su excelencia, recortó los retratos de los funcionarios y pintó sus trajes de rojo. Colocó bigotes en los labios afeitados y barbas oscuras en los mentones imberbes. Cuando no tuvo más que colorear recortó siluetas y les atravesó los ojos con una aguja, para jugar con ellas a los soldados. Al consejero Craterov lo pegó de pie en una caja de cerillas y lo llevó colocado así al despacho de su padre.

-Papá, mira un monumento.

Serlavis se echó a reír, movió la cabeza y, enternecido, dio un sonoro beso en la mejilla a Nicolás.

-Anda, pilluelo, enséñaselo a mamá para que lo vea ella también.

Great Society & Grace Slick

2009-01-23T20:00:00.000-08:00

Del intrincado mundo del Cojo

2009-01-20T15:31:00.000-08:00

- Beto... ven !
- Momento, ya Dvorjak
- A donde Bach ?
- Voy al restaurant de Don Schumann, tengo Messiaen reservada
- Y puedo ir yo ?
-A vos te Falla?, no seai Vivaldi , vos siempre tan Locatelli.
- Te hai vuelto muy Katchaturian, todo porque tenís pega y te creís más Liszt.
- Apúrate, porque me espera un Chopin heladito sin espuma, unos Granados que están de Mascagni, un Moussorgski de alcachofas y de postre un gran Berlioz con mucha azúcar flor o puedo pedir un café con Tartini, y de Weber, pediré al Mozart que me sirva otra Copland, así que.....
- Puccini, necesito que me aconsejes y además estoy sin pega, ando de Wagner y más encima estuve en cama con Scarlatti, y no he podido pagar las cuentas....ay de Hindemith.
-Pucha, y cuánto Debussy ? yo no te puedo Paganini, si querís podís Scriabin una carta a personal, es todo lo que puedo hacer. En esto no tengo ni Boyce ni Botto.
- Chis, de donde Salieri, yo no te pedí nada de plata, sólo una ayuda para conseguir una peguita; es como encontrar una aguja en un Pachelbel.
- Nin por nada, arréglatelas vos Soler no más, ya me dejaste Mahler la última vez.
- Porqué mejor no cerrai la Boccherini y me dejai hablar, te pido esto porque necesito Alkan una Smetana en mi vida, por otra parte mi polola es tan Bruch... no me da Respighi
- ¿ Cual? esa que tiene el Monteverdi bien levantado, la que te conquistaste con sólo un Rameau de Rossini ?
-Sibelius, la misma
- No podís ser tan Penderecki.
-Andate a la Schubert, pensaba que eras buena Haendel
-Para serte Franck, me importa un Karajan
- No pensé que podías ser tan Bruckner, me voy a sentar a un banco de la Piazzola; me sentí medio Marais, y con este cielo Grieg el día se puso Frescobaldi. Mejor me Guarnieri en mi casa y en cuanto Mayerbeer el agua, me caliento una leche con Milhaud, me como una simple marraqueta con Turina; y después prendo la Telemann, hoy dan la Pergolesi de las flores...
- Yo ya la Wieck
- Puchas, además tengo que que Reger el jardín, pero después me voy a dormir como un Cherubini.
- Ya, Tchaikovsky nomás y déjate de hinchar las Boulez.
- Chausson y hasta nunca.

Thomas Dolby - I Scare Myself

2009-01-19T20:00:00.000-08:00

Virginia Woolf

2009-01-11T19:17:00.001-08:00

Las olas (fragmento)

" El sol no había nacido todavía. Hubiera sido imposible distinguir el mar del cielo, excepto por los mil pliegues ligeros de las ondas que le hacían semejarse a una tela arrugada. Poco a poco, a medida que una palidez se extendía por el cielo, una franja sombría separó en el horizonte al cielo del mar, y la inmensa tela gris se rayó con grandes líneas que se movían debajo de su superficie, siguiéndose una a otra persiguiéndose en un ritmo sin fin. Al aproximarse a la orilla, cada una de ellas adquiría forma, se hinchaba y se rompía arrojando sobre la arena un delgado velo de blanca espuma. La ola se detenía para alzarse enseguida nuevamente, suspirando como una criatura dormida cuya respiración va y viene inconscientemente. Poco a poco, la franja oscura del horizonte se aclaró: se hubiera dicho un sedimento depositado en el fondo de una vieja botella, dejando al cristal su transparencia verde. En el fondo, el cielo también se hizo translúcido, cual si el sedimento blanco se hubiera desprendido o cual si el brazo de una mujer tendida debajo del horizonte hubiera alzado una lámpara, y bandas blancas, amarillas y verdes se alargaron sobre el cielo, igual que las varillas de un abanico. Enseguida la mujer alzó más alto su lámpara y el aire pareció dividirse en fibras, desprenderse de la verde superficie en una palpitación ardiente de fibras amarillas y rojas, como los resplandores humeantes de un fuego de alegría. Poco a poco las fibras se fundieron en un solo fluido, en una sola incandescencia que levantó la pesada cobertura gris del cielo transformándola en un millón de átomos de un azul tierno. La superficie del mar fue adquiriendo gradualmente transparencia y yació ondulando y despidiendo destellos hasta que las franjas oscuras desaparecieron casi totalmente. El brazo que sostenía la lámpara se alzó todavía más, lentamente, se alzó más y más alto, hasta que una inmensa llama se hizo visible: un arco de fuego ardió en el borde del horizonte, y a su alrededor el mar ya no fue sino una sola extensión de oro. La luz golpeó sucesivamente los árboles del jardín iluminando una tras otra las hojas, que se tornaron transparentes. Un pájaro gorjeó muy alto; hubo una pausa: más abajo, otro pájaro repitió su gorjeo. El sol utilizó las paredes de la casa y se apoyó, como la punta de un abanico, sobre una persiana blanca; el dedo del sol marcó sombras azules en el arbusto junto a la ventana del dormitorio. La persiana se estremeció dulcemente. Pero todo en la casa continuó siendo vago e insustancial. Afuera, los pájaros cantaban sus vacías melodías. "

Disco es cultura, peo es salud...

2009-01-11T18:29:00.000-08:00

La libertad intestinal es un asunto delicado en toda época. Mi abuelo solía levantarse ante un peo de su autoría diciendo "ese peo corre por mi cuenta". Su autoridad, por si sola, disipaba cualquier mal olor.
En otro lugares un peo jamás es llamado por su nombre, se recurre al "fun" o "aire" en extremo "gas".
Tiempo atrás vi una película italiana con Ugo Tognazzi el cual hacia del peo un arte, con su orificio anal el protagonista interpretaba piezas musicales clásicas con mucha maestría y trataba su culo como un delicado objeto generador de arte.
Yo practico la libertad intestinal moderadamente en mi circulo más intimo, aunque, no todos suscriben a mi manifestación, algunos amigos huyen presurosos ante alguna ventosidad mía.
Mi abuelo me inicio en este arte a la temprana edad de 6 años. Él tenía un grupo de viejos amigos con los que solía salir a pescar o cazar, yo, como nieta mayor, parece, estaba siempre en el medio lo que me permitía participar de estas reuniones. Un día el tata elevo por los aires su máxima y promovió una competencia; con altos y bajos en la presentación de sus participantes. Cuando las tripas quedaron en silencio manifesté con un grueso tronar quien dominaba este milenario arte de la expresión... YO!!!

Romeo Murga por Jorge Teillier

2009-01-05T19:52:00.000-08:00

En la generación poética del año 20, Romeo Murga nos parece el ángel guardían que llega a la casa de la poesía por sólo un instante, la ilumina silenciosamente con una linterna y luego desaparece. Sí el ángel guardián al lado de aquel ángel caído que era Alberto Rojas Giménez, y el ángel perseguido: Joaquín Cifuentes Sepúlveda, aquel que llevaba escrito "mala estrella en caracteres misterioso en los repliegues de la frente".
Nacido en 1904, en Copiapó, el 18 de junio, muere Romeo Murga en la villa de San Bernardo el 22 de mayo de 1925. Como el lector puede deducir, nuestro poeta no alcanzó a vivir veintiún años. Dejando de lado el ejemplo clásico de Tomas Chaterton, suicida a los dieciocho años, o Medardo Angel Silva, suicida a los veinticuatro, encontramos en estas latitudes americanas sólo dos casos semejantes de poetas muertos tan precozmente, cuando todo hacía anunciar una futura gran obra: el argentino Francisco López Merino y el uruguayo Andrés Héctor Larena Acevedo, con los cuales está emparentada singularmente la voz poética de Murga.
Cuando para conocer la imagen terrena del poeta acudimos a sus coetáneos nos impresiona como uno de aquelos seres de los cuales habla Maurice Maeterlinck en "El tesoro de los Humildes", llamándolos "Los advertidos" y a quienes caracteriza de la siguiente manera "Los conocen la mayor parte de los hombres y los han visto la mayoría de las madres. Son indispensables como todos los dolores, y aquellos que se le han acercado son menos dulces, menos tristes y menos buenos..." Y más adelante: "A menudo no tenemos tiempo de advertirlos, se van sin decir nada y permanecen desconocidos para siempre. Otros se demoran un poco, nos miran sonriendo atentamente, y hacia los veinte años se alejan con rapidez, como si vinieran a descubrir que se equivocarían se permanecieran pasando su vida entre hombres que no les conocían... Están casi al otro extremo de la vida, y se siente que al fin tendrán su hora de afirmar cosas más grave, más humana, más real y más profunda que la amistad, la piedad o el amor; una cosa que aletea mortalmente en la garganta y que se ignora y que no ha sido jamás dicha; y que ya no será posible de decir, pues tantas vidas se pasan en el silencio"...

Gracias
Mujer, la de esos besos, la de esos besos largos,
la de esos besos breves, húmedos y calientes,
la del regocijado sonreír en la sombra
que iluminó la vaga blancura de sus dientes;
la de la casa humilde, con ventanas humildes,
en la calleja oscura, soñolienta y callada;
la que entre beso y beso me lo decía todo,
aunque entre beso y beso no me decía nada;
la de mirar risueño, la de reír risueño,
la de querer ardiente, violento y extenuante;
la que vivió conmigo, con nosotros, con ella,
esa noche de amor, corta como un instante;
la que turbó el solemne silencio de esa noche
con las voces amargas y dulces del pecado;
la que dejó en mis brazos, en mi ser, en mi vida
eso que es el recuerdo de que nos han amado.
Gracias mujer, la inquieta, la de este pueblo quieto,
la de esa noche alegr, por que tu la alegrabas;
gracias, la de los rojos besos interminables,
por esos besos rojos e interminables, gracias!

Album molibdeno

2009-01-03T13:38:00.000-08:00

Casada con Buda - Wei Hui
"El modo en que sus manos me acariciaban me cautivó. Yo me consideraba afortunada. Nunca antes un hombre me había acariciado así, con tanta dulzura y sentimiento y, a la vez, con la decisión de una bestia salvaje, con la indiferencia y la incuestionable voluntad de un rey."

"No había vuelto a casarse, y le seguía gustando disfrutar de la cerveza fría y las mujeres calientes. Pero cuantas más mujeres se tiraba, más solo se sentía."

Alone
"Mi padre no amaba el dinero y, lógicamente, el dinero le respondía pagándole con la misma moneda."

Mi nombre es Malarrosa - Hernan Rivera Letelier
"El espejismo se abre: es una rosa creada de pura reverberación, del puro vapor de las arenas ardientes, de la pura imaginación de la piedra; irrealidad pura, puro sueño de piedra convertida en una rosa incorpórea, volátil, traslúcida como las alas de una libélula.
Así es un espejismo en el desierto, tan irreal que sólo existe en la pupila del que lo mira, del que cansado y sediento otea el horizonte como husmeando el mar, como olfateándolo con la vista, y en vez del aroma marino sólo ve formarse ante él un espejismo, una ilusión que va ampliándose dilatándose, como inflada por un soplador de vidrio. Así se originan los espejismos: por la gracia de mirar.
Porque un espejismo no existe si no se le mira, como Dios no existe si no se le piensa. Así nace un espejismo y así muere, se desvanece, se evapora, como el reflejo en la retina del que miró y vio una rosa tenue, ingrávida, etérea, tan irreal como el eco de la imaginación..."

Cesare Pavese
"Vendrá la muerte y tendrá tus ojos..."

Ruperto Denola
"... la ciencia de un buen postre es hacer olvidar las metidas de pata culinarias anteriores"

Sexo en N.Y. - Carrie Bradshaw
"... tal vez el hombre inventara el fuego, pero las mujeres inventaron como jugar con él...

El arte de soñar - Siddharta Gautama
"... gastamos la mayor parte de nuestra energía sosteniendo nuestra importancia... Si pudiéramos perder parte de esa importancia, nos sucederían dos cosas extraordinarias.
Una, liberaríamos la energía que se mantiene atada alimentando la idea ilusoria de nuestra grandeza; y dos, nos proveeríamos de suficiente energía para... vislumbrar la grandeza real del universo...."

El arte de amar - Erich Fromm
"... se considera la intensidad del apasionamiento, ese estar "loco" el uno por el otro, como una prueba de intensidad de su amor, cuando sólo muestra el grado de soledad interior..."

Son de mar - Bigas Luna (film)
"Del profundo mar en calma salen dos serpientes de inmensas espirales, por encima de las olas levantan su cresta y su pecho mientras el resto de su cuerpo se desarrolla a flor de agua. Una de ellas ahora me aprisiona en medio de los vueltas y me oprime con el doble anillo de su amor, y yo intento romper su nudo..."

"Si una fuerza prematura se lleva en ti una parte de mi alma, que hago yo que soy la otra, la menos amada. Un mismo día traerá a ambos la ruina. A donde quiera me precedas, los dos iremos caminantes dispuestos a hacer juntos el viaje sin retorno..."

Arthur Rimbaud

2008-12-29T19:33:00.000-08:00

Arthur Rimbaud

Poeta francés nacido en Charleville en 1854.
Mostró desde pequeño un gran talento para la literatura. Muy joven
se trasladó a Paris donde trabó amistad con importantes poetas de la época, especialmente con Paul Verlaine con quien sostuvo una tormentosa relación amorosa que terminó dos años después a raíz de serias disputas entre ambos. De esta época datan las primeras publicaciones "El barco borracho" en 1871 y "Una temporada en el infierno" en 1873.
Su obra, de marcado tono simbolista, está profundamente influida por Baudelaire, por su interés en el ocultismo, en la religión y en la exploración sobre el subconsciente individual.
La vida licenciosa lo obligó a dejar por algún tiempo la poesía, viajó por Europa, se dedicó al comercio en el Norte de África y a su regreso a Paris en 1891 ya había sido publicada su obra "Iluminaciones" en 1886. Falleció en noviembre de 1891. ©

¡LA HEMOS VUELTO A HALLAR!

¡La hemos vuelto a hallar!
¿Qué?, la Eternidad.
Es la mar mezclada
con el sol.

Alma mía eterna,
cumple tu promesa
pese a la noche solitaria
y al día en fuego.

Pues tú te desprendes
de los asuntos humanos,
¡De los simples impulsos!
Vuelas según..

Nunca la esperanza,
no hay oriente.
Ciencia y paciencia.
El suplicio es seguro.

Ya no hay mañana,
brasas de satén,
vuestro ardor
es el deber.

¡La hemos vuelto a hallar!
-¿Qué?- -La Eternidad.
Es la mar mezclada
con el sol.

Versión de Umberto Toso

EL BAILE DE LOS AHORCADOS

En la horca negra bailan, amable manco,
bailan los paladines,
los descarnados danzarines del diablo;
danzan que danzan sin fin
los esqueletos de Saladín.

¡Monseñor Belzebú tira de la corbata
de sus títeres negros, que al cielo gesticulan,
y al darles en la frente un buen zapatillazo
les obliga a bailar ritmos de Villancico!

Sorprendidos, los títeres, juntan sus brazos gráciles:
como un órgano negro, los pechos horadados ,
que antaño damiselas gentiles abrazaban,
se rozan y entrechocan, en espantoso amor.

¡Hurra!, alegres danzantes que perdisteis la panza ,
trenzad vuestras cabriolas pues el tablao es amplio,
¡Que no sepan, por Dios, si es danza o es batalla!
¡Furioso, Belzebú rasga sus violines!

¡Rudos talones; nunca su sandalia se gasta!
Todos se han despojado de su sayo de piel:
lo que queda no asusta y se ve sin escándalo.
En sus cráneos, la nieve ha puesto un blanco gorro.

El cuervo es la cimera de estas cabezas rotas;
cuelga un jirón de carne de su flaca barbilla:
parecen, cuando giran en sombrías refriegas,
rígidos paladines, con bardas de cartón.

¡Hurra!, ¡que el cierzo azuza en el vals de los huesos!
¡y la horca negra muge cual órgano de hierro!
y responden los lobos desde bosques morados:
rojo, en el horizonte, el cielo es un infierno...

¡Zarandéame a estos fúnebres capitanes
que desgranan, ladinos, con largos dedos rotos,
un rosario de amor por sus pálidas vértebras:
¡difuntos, que no estamos aquí en un monasterio! .

Y de pronto, en el centro de esta danza macabra
brinca hacia el cielo rojo, loco, un gran esqueleto,
llevado por el ímpetu, cual corcel se encabrita
y, al sentir en el cuello la cuerda tiesa aún,

crispa sus cortos dedos contra un fémur que cruje
con gritos que recuerdan atroces carcajadas,
y, como un saltimbanqui se agita en su caseta,
vuelve a iniciar su baile al son de la osamenta.

En la horca negra bailan, amable manco,
bailan los paladines,
los descarnados danzarines del diablo;
danzan que danzan sin fin
los esqueletos de Saladín.

Quien gana?

2008-12-29T08:52:00.000-08:00

Un viejo cacique de una tribu estaba teniendo una charla con sus nietos acerca de la vida. Y les dijo: - ¡Una gran pelea está ocurriendo dentro de mi!... ¡Es entre dos lobos! Uno de ellos es maldad, temor, ira, envidia, dolor, rencor, avaricia, arrogancia, culpa, resentimiento, inferioridad, mentiras, orgullo, egolatría, competencia, superioridad. El otro es bondad, alegría, paz, amor, esperanza, serenidad, humildad, dulzura, generosidad, benevolencia, amistad, empatía, verdad, compasión y fe. Esta misma pelea esta ocurriendo dentro de ustedes y dentro de todos los seres de la tierra - afirmó el cacique.
Después de unos momentos de silencio, los niños le preguntaron a su abuelo:
- Y cuál de los lobos crees que ganará?-
El viejo cacique respondío simplemente:
- El que alimentes -

La Celosa

2008-12-27T18:19:00.000-08:00

Él se parecía al viento
en que es de todos y de nadie.
Cuando me acuerdo de su amor
de la befa del viento me acuerdo.
Me besó como besa el viento
con boca mojada en marismas,
en salinas y cañaverales,
y yo quería un hombre, no un viento.

Él se parecía al viento
que todos mientan y nadie tuvo.
Me besó como besa el viento
con boca mojada en establos,
cañaverales y salinas,
y mi alma llevó a las otras
y las injurió lo mismo,
sin parar nunca como el viento.
Cuando me acuerdo de su amor
de la befa del viento me acuerdo.

Y al agua loco se parecía,
tómalo todo, déjalo todo,
sin cauce en qué adormecerse
y sin riveras eternas.
Me tomó como el torrente
y me llevó por el mundo,
gloriosa y hecha pedazos.

Pero un torrente no me valía
para fundar nuestra casa
y echar por la espalda mis ojos.

Dijo que yo estaba loca
porque amándole le perdía.
Y talvez estaré loca, Dios mio,
pues no lo tengo ni me tengo
en el mundo en que las piedras
tienen sus musgos
y las rutas el torbellino del polvo.

Mi madre afiló mi lengua
sobre fábulas benditas
donde el león ama a una leona
y el Rey bebe solo en una copa.

ha de haber algún país,
alguna abra, alguna tierra
donde yo ame y sea amada.
Los brazos de un hombre
serán mi firmamento.

En la tierra del Señor,
yo, pelícana salobre
y castora solitaria,
yo quise tener una pelícano
que me diese calor de hijos
y el castor que defendiera
mi puerta del río y de la muerte...

Gabriela Mistral, de "Locas Mujeres...

Del país de nunca jamás

2008-12-25T19:22:00.000-08:00

TRATEN DE DESPERTAR

Traten de despertar
y acompáñennos
campanas que han olvidado su sed de espacio,
arco iris en dónde quería vivir una niña,
tardes que pasábamos en el tejado de zinc
leyendo a Salgari y a Julio Verne,
tardes como las sandías que poníamos a enfriar en el río,
como los pies desnudos de los niños que caminaban por los rieles del desvío del aserradero,
como el beso de la muchacha en la penumbra de la bodega triguera.
Acompáñennos,
rechinar de las mariposas de hierro,
veletas quejumbrosas,
cielo de la hora de la novena
tan cercano que pronunciar un nombre podría romperlo,
cielo en donde se hundían las palomas cansadas de la iglesia.

Acompáñennos
a nosotros que hemos visto el sol
transformarse en un girasol negro.
A nosotros que hemos sido convertidos
en hermanos de las máscaras muertas
y de las lámparas que nada iluminan
y sólo congregan sombras.
A nosotros
los desterrados en un lugar en donde nadie conoce el nombre de los árboles,
donde vemos todo próximo amor
como una próxima derrota,
toda mañana como una carta que nunca abriremos.

Acompáñennos,
porque aunque los días de la ciudad
sean espejos que sólo pueden reflejar
nuestros rostros destruidos,
porque aunque confiamos nuestras palabras
a quienes decían amarnos
sin saber que sólo los niños y los gatos
podrían comprendernos,
sin saber que sólo los pájaros y los girasoles
no nos traicionarían nunca,
aún escuchamos el llamado de los rieles
que zumban en el medio día del verano en que abandonamos la aldea,
y en sueños nos reunimos para caminar
hacia el País de Nunca Jamás
por senderos retorcidos iluminados
sólo por las candelillas y los ojos encandilados de las liebres.

Jorge Teillier
De Poemas del país de nunca jamás, 1963.

La luna, las flores, la muerte...

2008-12-21T16:46:00.000-08:00

SERMÓN DE LOS
HOMBRECITOS MAGENTA

Para D.T.
el burro y la muerte
se desnuda

No te olvides del lector, Po
Po
Poe
ta: el lector de poesía
es el más exigente inteligentísimo
culto preparadísimo!

La poesía no es para cualquiera y no
cualquiera escribe al óleo con el pincel
de Francis Bacon. Reconoce el límite de tus
posibilidades. Limítate a la acuarela,
en tus comienzos. Abocetea, con
delicadeza. Filtra, tamiza,
depura. Explora tu veta
sin brocear tu mina.

.............................. El sonido está en
la letra. La voz, escritor, se te da por
añadidura.

.............................. No recortes. Nada de volteretas
de Volotinero, ríen de pirotecnia.
La torta de letras no precisa crema

No pulses tu lira por monedas de oro o
bronce (Proverbio Japonés)

Habrás de tomar en cuenta
lo de siempre: la luna las flores la muerte
la tristeza. La doble circulación,
el inasible equilibrio entre vómito
y estilo, las mujeres de palabra (La diosa),
las musas las figuras los recursos: lo
de siempre, en odres otros. Medita
tus versos siete veces, y tu verbo
cuarenta veces siete. Suma dos
más dos: descuenta
el IVA!

Rodrigo Lira

Todos fuimos ochenteros

2008-12-17T09:50:00.000-08:00

El inicio de los 80´s fueron difíciles, vino esa crisis económica que le quitó el piso a varios, entre ellos a mi. En poco tiempo no teníamos nada, la vida se puso de cabeza, el panorama nos puso en medio de barricadas, fuego cruzado, muerte, miedo, mucho miedo. Horas de terror fuera de una comisaría esperando que soltaran a mi hermana, detenida por sospecha, una sospecha que pasado 5 días se convertía en pesadilla…

Recién a mediados de los 80´s me volví loca, la vida tomo colores nuevos… todo se lleno de música, ideas, literatura, expresión. Nos tomamos el anfiteatro alemán ubicado en la parte alta de la cordillera mirando hacia la ciudad, ahí declamábamos montábamos pequeñas obras. Leíamos a Rimbaud, Baudelaire, Musil, Jünger, Bestiamos de negro, usábamos raros cortes de pelo.

Algunas veces partíamos a algún cerro cercano a interpretar música medieval. Los que no interpretábamos instrumento alguno tejíamos pulseras con cascabeles que amarrábamos a nuestros tobillos y bailábamos al ritmo de tamborcillos y flautas.

Cuando nuestro espíritu era urbano el pop alemán era lo que mejor nos interpretaba como Ideal o Kraftwerk, Hong Kong Sindikat, B52, Devo, Billy Idol también The Pretenders – Don´t get me wrong o caíamos de lleno al Jazz de Miles Davis, Coltrane, Duke Ellington y otros próceres. Los amigos armaban galerías de arte casi marginales, tomábamos geronimo´s o en la dura caíamos al tequila especial para recorrer la ciudad en busca de lo que nos entregara la noche…

En Taro Adun

2008-12-09T17:22:00.000-08:00

Zeratul es un personaje de videojuego, herencia de tiempos pasados, recreación de cómo, durante la melancolía, los recuerdos son selectivos, intensos, intentando sesgar lo tranquilizador e idílico en algo que por momentos parece transmutarse en mental fango, excremento, residuo del paso del tiempo. Caminar por los montes fantásticos, sentir la soledad del único, del especial, del uno mismo. Muchas veces uno sueño con ser poderoso, dueño de su cuerpo y espíritu, ser un alma libre, severa y tranquila, fortalecida en experiencia, inmune al malestar y la injusticia.

Zeratul es un sueño, un personaje que navega por el espacio. No conoce de planetas o meteoritos, sólo de gestas, hazañas, misterios que se le plantean a golpes de espada, reflejos de un futuro que asemeja con ser verdadero. La predisposición al Caos me consume, el orden parece ser, más que nunca, un producto del intelecto. Éste falla, sucumbe, la tristeza parece socorrer la vida del solitario personaje, sólo en su Mundo, Zeratul con su equipaje. El día sucede, con la seguridad de que al atardecer le acompañará la mañana, canto de alondra metafísica, excusa por la que reflexionar, pensar, ¡qué debes hacer para ser digno y agradecido con esta gran vida! ¡Cuál es el paso correcto para un ser, definitivamente, imperfecto!

Cuesta olvidar cuando el eco aún suena por la cueva. El soplar del olvido no amaina con su inexistencia, todo me parece estático, eterno, el recuerdo y tus labios, lo pertinente y lo necesario. El camino vital se caracteriza por ser una carrera. Detrás de cada mundo, cada experiencia o hecho de relevancia, siempre queda atrás, cerrada, una dura puerta, impenetrable e irretornable. Lástima de peso el del cerebro. El don del elefante me acaece lacra humana, la insignificancia del uno, polvo de este globo.

Algún día quizás alcance a mirar a detrás, contemplar mis manos y mis mejillas. Tal vez vea en mis labios recuerdo, átomos segregados por otro cuerpo. Un recuerdo que me lleve a ti, una justificación, un argumento del final y el eterno comienzo.

Zeratul es solitario. Quizás por eso de él ahora me acuerdo. Sus andares por Aiur son siempre en batalla, contra el Destino, ese don que se esconde tras la inabastable puerta. Dime dónde está el Sol, yo te daré la Luna. ¡Guíame astro futuro, no me dejes sólo antes los caprichos del Destino!

Quizás todo se reduzca a un sacrificio. Saber contemplar cómo el segundo muere para dejar nacer a su siguiente. El paso del tiempo es ley y orden, adaptarse a él, necesidad aun con apuros. En Taro Adun. Algo así decían mis héroes. Todo debe ser un recuerdo, tonto, de un entretenimiento anticuado; tal vez una trama mental de algo en lo que, antaño, he continuamente soñado. El crepúsculo se acerca, llego a ver el mango de la entrada siguiente. La puerta se abre, chirría, es vieja, distante. El pasillo aparece, uno cruza, queda cautivo. El paso del tiempo le transporta, a duras penas, sólo alcanzas a ver que te has dañado, contigo se han ensañado, tal vez recreado. Uno maldice mil veces a su captor, su amo y tirano. ¡Yo te maldigo a ti Destino! ¡Quisiera ser Zeratul y caminar sólo, seguro y armado! Listo para la batalla vital: la de tu conciencia y periplo...

Ofrenda de Javier Serran. Nubiru

De mentira y de verdad

2008-12-07T19:56:00.000-08:00

Todo, todo está a medio camino entre la fábula y la realidad, entre lo verdadero y lo falso, o entre lo bonito y lo feo. Apenas nos son dadas unas pocas certidumbres, algunas para salvar el cuerpo, otras para salvar el alma. Pero eso sería todo. Por ejemplo: no coma la primera y más hermosa callampa que encuentre en su camino. Por ejemplo: no robe.
Mucho más que eso no hay. Porque la verdad se convierte en fábula y la fábula en verdad

Bergman Island

2008-12-02T17:40:00.000-08:00

Ingmar Bergman

Ascanio Cavallo, periodista de El Mercurio, escribió en la Revista del sábado ¿puede una mala persona ser un buen cineasta? . También en la editorial titula: "la otra cara de Bergman, la película "Bergman Island" abre interrogantes sobre la verdadera vida del director de cine"... En general, el artículo pretende cuestionar ligera y livianamente la condición humana del director.

Por mi afición un poco desmedida con el cine he logrado reunir un buen número de películas de Bergman y en todas ellas he encontrado la mirada sutil y perfecta al alma humana, detalles magníficos de las relaciones entre personas. Mi pregunta es ¿puede una mala persona mirar el alma humana tan precisamente?. Quisiera encontrar en mi vida seres huraños y mal humorados que desvistan los detalles personales como lo hacía Bergman. De dos distintas películas he rescatado diálogos (que pese a las traducciones) gráfican cuan finito desgrana el choclo este maestro.

Del film El manantial de la doncella (1960)
Ves el humo temblar bajo el techo, como si gritara de miedo, pero solo sale afuera,
ahí afuera puede dar vueltas por el cielo, pero no lo sabe, por eso tiembla y se encoge bajo el techo. A la gente le pasa lo mismo tiembla como una hoja en la tormenta, por lo que saben y lo que no saben; y tú estás a punto de cruzar un puente estrecho, tan estrecho que no sabes donde poner el pie. Debajo de ti hay un río salvaje. Es negro y quiere quedarse contigo; pero llegas al otro lado sin problemas. Ahora estás en un valle tan profundo que no ves el final, hay manos que vienen hacia tí... pero no te alcanzan. Finalmente, llegas a una montaña horrible. Vomita llamas como un horno. A sus pies, se extiende un horrible abismo. Ahí brillan todos los colores, cobre y hierro, vitriolo azul y sulfuro amarillo. Las llamas brillan e iluminan, mientras se comen las rocas, es el horno que te traga. Pero cuando piensas que estas perdido, una mano te aferrará. Un brazo te abrazará y te llevara muy lejos... donde el mal no pueda tocarte...

Del film Sonata otoñal (1978)
- Es preciso aprender a vivir.
Yo práctico todos los días,
mi mayor obstáculo es no saber quien soy.
Yo tanteo ciegamente;
si alguien me ama como yo soy
puedo finalmente tener el coraje de mirar hacia mi misma.
Aunque es una posibilidad poco viable -

- no podía hablar, no tenía palabras,
tú eras la dueña de todas las palabras.
Te amé mamá. Era una cuestión de vida o muerte.
Pero no confiaba en tus palabras.
No confiaba en tu mirada. -

- Una madre es una hija,
que terrible combinación de sentimientos,
confusiones y destrucciones.
Todo es posible y es hecho en nombre del amor.
Las injurias de la madre son pasadas a la hija.
Las fallas de la madre son pagadas por la hija.
La infelicidad de la madre, es la infelicidad de la hija.
Es un cordón umbilical que nunca termina de cortarse.
Mamá... será que es eso?
Será que la desventura de la hija es el triunfo de la madre?
Mamá ¿Mi desgracia es tu placer secreto? -

Cosechando las sombras de la siesta

2008-11-25T19:33:00.000-08:00

Jean Marie Le Clézio

Para el Nobel francés, el mundo ocidental se caracteriza por el encalustramiento. “Con el lenguaje, el hombre se convirtió en el más solitario de los seres del mundo, porque se excluyó del silencio”, comprueba en “Línconnu sur la Terre” (1978). Las palabras del hombre moderno están vistas como una forma de imitación incompleta de la realidad exterior. Le Clézio deplora la pobreza del lenguaje y busca una forma más sincera y amplia que pueda traducir la multitud de sentimientos que agitan a los seres humanos: “Lo que me mata en la escritura es su brevedad. ¡Cuando la frase expira, cuántas cosas quedan afuera!” (El libro de las huidas, 1969). Como escritor, evidentemente no puede prescindir del lenguaje. Por consiguiente, lo depura para que el silencio de la frase, en su desnudez frágil, otros discursos afloren. Su escritura refleja un lenguaje que desborda toda expresión inteligible. Expresa, más bien lo que está debajo, “la música que yace en la hondura de las palabras”, como la describe Jean Onimus (1994). Esa que, nacida de las cosas, podría eventualmente alcanzarlas. Así, en su escritura, el mundo exterior hace relucir la superficie, pero lo íntimo permanece invisible. La escritura se convierte en una forma de escapar, de enmascarar sus secretos. “Le tenías miedo al silencio, y hablabas para esconderlo”, dirá Le Clézio.

Tatiana Calderón Artes y Letras, El Mercurio Dgo. 12 de Octubre de 2008

Necronomicón, el libro de los Muertos, H.P. Lovecraft

El Necronomicón no existe, lo dijo Lovecraft en sus cartas a sus lectores, lo dicen sus discípulos, pero al menos una vez al año se edita en alguna parte del mundo un texto que, ahora si, por fin, asegura ser la censurable obra escrita en Damasco por el árabe Abdul Alhazred en el año 700; un libro que nadie sabe con certeza absoluta su contenido, pues sólo se conservan fragmentos, retazos, suficientes para entregar secretos sobre antiguas razas y divinidades que habitaron la tierra antes de la aparición del hombre.
Llamado originalmente Al-Azif, “siendo azif la palabra empleada por los árabes para designar el sonido de insectos nocturnos semejante al susurro de los demonios”, según las referencias, el texto habría resistido prohibiciones durante más de mil años. Su autor Alhazred murió a plena luz del día devorado por un monstruo invisible y ante numerosos testigos

Patricio Jara, Artes y Letras de El Mercurio

ELVIS PRESLEY Tomorrow is a long time

2008-11-18T16:00:00.000-08:00

"Bob Dylan´s poetry in motion, powered by Elvis at his very best"

Este es un clásico de Bob Dylan potenciado por Elvis.
La letra es demasiado buena para no aprender ingles.

"In memory of Elizabeth Reed Napier”

2008-11-13T16:29:00.000-08:00

Mi hermano mayor tenía el album doble de los Allman Brothers en vivo desde Fillmore East. Es un album de rock muy considerado, pero a mi me gustaba un solo tema: "In memory of Elizabeth Reed" esta pista ocupaba casi toda una cara del vinilo, y siempre me intrigó quien podría ser Elizabeth Reed.
Hace poco en un sitio donde se cuentan historias sobre canciones encontré lo que buscaba: resulta que el compositor del tema, el guitarrista de los Allman Dicky Betts estaba en el Rose Hill Cemetery in Macon, Georgia, camposanto en el cual el solía escribir. Otras malas lenguas cuentan que Betts estaba en una cita íntima con una chica en el cementerio y le puso nombre a la canción mirando la tumba que tenía más cerca; y en ella estaba labrada la inscripción : "In memory of Elizabeth Reed Napier”.
Aqui hay un hecho curioso posteado por alguien seguramente fanatico de la banda. Hubo realmente una Elizabeth Reed en Palestine, Illinois, quien en 1845 fue colgada por envenenar a su marido poniendole arsénico en su té . Aún más raro: Palestine comenzó un festival de los días de Elizabeth Reed que comenzó este año.
Por el carácter de Jam de la música de los Allman el album tuvo que ser editado en formato doble, pero los hermanos Duane y Greg Allman exigieron a la disquera que el album fuera vendido a publico con precio simple.

Las tres Parcas

2008-11-09T17:28:00.000-08:00

Las Moiras o Parcas son tres, Cloto, Láquesis y Átropos, "la que hila", "la que asigna el destino" y "la inflexible". Son la personificación del destino, y su misión en el horizonte mitológico griego, es la de asignar el destino a los seres que nacen, deparándoles suertes y desgracias.

Como diosas del destino velan porque el destino de cada cual se cumpla, incluyendo el de los propios dioses. Asisten al nacimiento de cada ser, hilan su destino y predicen su futuro. Se las representaba como tres mujeres de aspecto severo: Cloto, con una rueca; Laquesis, con una pluma o un mundo y Átropos, con una balanza.

El mito fue evolucionando para quedar como sigue: El destino era determinado mediante un hilo de lana blanca o dorada, para los momentos de felicidad, o de lana negra, para los momentos de dolor. La más joven, Cloto, preside el momento del nacimiento y lleva el ovillo de lana con el que va hilando el destino de los hombres; la segunda en edad, Láquesis, enrolla el hilo en un carrete y dirige el curso de la vida y la anciana Átropos, la propia Parca, coge del carrete el hilo de la vida y lo corta con sus tijeras de oro, sin respetar la edad, la riqueza, el poder, ni ninguna prerrogativa, y así ésta llega inevitablemente a su fin.

Dos tiempos de amor

2008-11-07T18:26:00.001-08:00

Origenes del amor

(Epica Arabe y su influencia en la Epica castellana – Lufti Abdel Badu – 1964 )

El enamorarse de oidos y no de vista es un tópico en la literatura árabe. Lo sintetiza el siguiente verso: “¡Oh, mi gente! Mi oido esta enamorado de una persona, y a veces el oido se enamora antes que la vista!”
Ibn Hazn dedica en su “Collar de la paloma”, un capitulo acerca de quien se enamora por oir hablar del ser amado.
Por este camino se puede, incluso, llegar a los últimos grados del amor, a que se crucen mensajes y cartas; a sufrir tristezas, decaimientos e insomnios, y todo sin haber contemplado nunca a quien se ama. Cierto es que las noticias, las pinturas de las buenas partes de una persona y el hablar de ella pueden hacer en el alma notoria impresión, como el de oir una voz melodiosa de mujer detrás de un muro puede ser causa, asimismo, de amor y señorearse del espíritu, pues todo esto es cosa que ha acontecido a más de uno.
Precisando las circunstancias en que nace tal amor, observa Ibn Hazm que entre quienes ocurre más amenudo cosa semejante es entre las señoras de las familias principales, recluidas en sus alcázares respecto a sus parientes varones..

De “Letras” del sitio “Paracaídas que no abre

El amor desata guerras, y del amor vienen los lisiados que ya no están para tratados de paz ni para enamorarse porque saben que lo siguiente es inevitablemente otra guerra. Qué hartazgo. Mejor agachan la cabeza. Mejor no mueven un dedo. Mejor conviven entre muertos o aceptan la muerte con resignación.